Sambas e Outras Bebidas

MONSTROS SAGRADOS

2012-01-26T06:53:00.000-08:00

José Carlos Oliveira, entre Rubem Braga e Vinícius de Moraes; atrás, Paulo Mendes Campos, Sérgio Porto; ao Lado, Fernando Sabino.

Carlos Drummond de Andrade, Vinicius de Moraes, Manuel Bandeira, Mario Quintana e Paulo Mendes Campos na casa do cronista Rubem Braga em 1966.

Neste mesmo ano Francisco Buarque de Hollanda, ainda com dois éles, conquistaria o Brasil com a sua "Banda".

Por falar nele...

Que encontro, hein?

VINÍCIUS E BANDEIRA

SAUDADE DE MANUEL BANDEIRA
(Vinícius de Moraes. Poemas, sonetos e baladas, 1946)

Não foste apenas um segredo

De poesia e de emoção

Foste uma estrela em meu degredo

Poeta, pai! áspero irmão.

Não me abraçaste só no peito

Puseste a mão na minha mão

Eu, pequenino - tu, eleito

Poeta! pai, áspero irmão.

Lúcido, alto e ascético amigo

De triste e claro coração

Que sonhas tanto a sós contigo

Poeta, pai, áspero irmão?

RESPOSTA A VINICIUS
(Manuel Bandeira. Belo belo, 1948)

Poeta sou; pai, pouco; irmão, mais.

Lúcido, sim; eleito, não.

E bem triste de tantos ais

Que me enchem a imaginação.

Com que sonho? Não sei bem não.

Talvez com me bastar, feliz

- Ah feliz como jamais fui! -,

Arrancando do coração

- Arrancando pela raiz -

Este anseio infinito e vão

De possuir o que me possui.

PARABÉNS, MEU FILHO!

2011-11-03T03:39:00.000-07:00

Hoje completo quarenta anos vividos, bem vividos, por sinal, mas não vou entrar num clima nostálgico não, vou apenas comentar um fato curioso.

Em todos estes anos minha mãe sempre fez questão de ser a primeira a me parabenizar, e assim o fez durante toda a minha infância e um bom tempo da minha primeira juventude; pois bem, depois que me casei ficou um pouco mais difícil, pois a partir daí passei a dormir, e acordar, é claro, com a minha esposa, que ficou com a responsabilidade ou o privilégio de me desejar felicidades antes de todos os meus amigos e entes queridos que, diga-se de passagem, não são poucos.

Mas, como eu disse no início, isso também só durou alguns poucos anos. Depois que as crianças cresceram, especialmente a Nara, que acorda extremamente cedo como o pai, somado com o interessante hábito que a Elika tem de não acordar enquanto o quarto estiver escuro, fizeram com que minha esposa deixasse de ser a predecessora nas minhas felicitações.

Acontece que minha mãe, esperta como só e sempre a frente do seu próprio tempo, descobriu um jeito de voltar ao topo do pódio da parabenização anual de sua única cria. Por volta de meia noite e meia recebi um belo, reluzente e barulhento SMS da minha amada progenitora, desejando-me as habituais felicidades e o juízo que ainda procuro tomar.

Não quero estragar a alegria e o contentamento que deve estar sentindo aquela que me concebeu e me criou com tanto amor, carinho e alguma porrada, de vez em quando, mas assim que o relógio de meu laptop marcou o primeiro minuto do dia de hoje, recebi três e-mails simultâneos de congratulação por minhas quarenta primaveras.

Então mãe, não precisava ter ficado acordada, ou levantado subitamente no início da madrugada para me escrever aquela mensagem tão bonita, pois sei o quanto você me ama, sempre soube, e nunca esquecerei. E, além do mais, mesmo o amigo que só me ligará no final do dia quando a esposa lhe lembrar, perguntando se ele já falou comigo, tem mais apreço por mim do que estes três primeiros que me enviaram suas sinceras mensagens. São eles:

NELSON SARGENTO

2011-09-16T09:19:00.000-07:00

(Rio de Janeiro, 25 de julho de 1924 - 87 anos)

"Eu não sou dado à tristeza não, viu?
Eu não penso no meu problema mais de uma hora.
Eu tenho vários.
Vamos fazer isso? Vamos.
Vou tentar aqui. Não deu.
Se não dá aqui, vai ali. Não deu.
Nenhum dos três deu.
Ahhhhh... Amanhã eu penso nisso.
Vamos ouvir Sarah Vaughan."

O ZERO-UM

2011-08-24T03:58:00.000-07:00

Ontem ganhei um CD do meu grande amigo Andel, Paulo-Roberto (escrevo assim porque o cara é autor de livro). O disco é simplesmente excelente, como era de se esperar, uma vez que tem a assinatura de uma lenda.

Conhecido por qualquer um que já tenha lido um encarte de CD ou, para os mais antigos, a contracapa de um LP. Este maravilhoso instrumentista de palco e de estúdio tocou e gravou com metade da música popular brasileira, e com todos do mundo do samba. Neste registro fonográfico o Zero-Um, como era anunciado pelo Arlindo Cruz em seus shows, quando insinuava que o brilhante cuiqueiro era o dono da carteirinha 001 da ordem dos músicos; vem acompanhado de alguns dos grandes nomes do samba.

Um disco que conta com a participação de Oswaldo Cavalo, Esguleba, Gordinho, Wanderson Martins, Carlinhos 7 cordas, Dirceu Leite, Cristóvão Bastos, Cláudio Jorge, Ivan Machado, Ari Bispo, Paulinho da Aba, Fred Camacho, Alceu Maia, Marcelinho Moreira, Wallace Peres, Almir Guineto, Zeca Pagodinho, Ana Costa, Arlindo Cruz, Sandra de Sá, Mart’nália, Analimar, isso só para citar alguns, e Martinho da Vila (no repertório), não tem como não ser bom; e este é sensacional.

Só uma crítica negativa: bem que podia ser álbum duplo...

IDOLOS

2011-08-19T05:44:00.000-07:00

Sempre tive ídolos. Tenho uma necessidade enorme de tê-los. Mesmo nas minhas lembranças mais remotas eles aparecem de imediato.

Lembro-me de alcançar altíssimas velocidades com o meu possante Velotrol pelo corredor da vila da casa da Rua Carolina Amado desafiando aos brados meu amigo Ivan para um racha violento entre os possantes veículos infantis. E já nesta época vibrava, torcia e queria ser audaz e veloz como o Speed.

Mas não é do corajoso corredor que quero falar hoje não.

Há algumas semanas lembrei-me do tempo em que jogava basquete e de um jogador que encantou toda uma geração de fãs um pouco antes de Michael Jordan chegar flutuando no ar com os seus saltos e enterradas avassaladoras.

Com um sorriso encantador, uma postura cavalheiresca e jogadas geniais Earvin Johnson figura no cenário do esporte mundial como uma lenda.

Muito se discute nos Estados Unidos sobre quem foi o melhor, Magic, Jordan, Bird, Dr. J., Russell, Chamberlain ou Kareem Abdul-Jabbar; e com a elegância que lhe é peculiar ao se referir ao grande ídolo do Chicago Bulls – “Primeiro vem Jordan, depois todos nós”. “Se Deus um dia viesse a terra para jogar Basquete, ele seria Michael Jordan”.

O mágico das quadras resgatou a expressão show time que sempre foi associada à NBA, dando uma nova visão e importância ao passe, fazendo dele parte do show como nenhum outro havia feito, sem perder a eficiência, pelo contrário, aumentando a competitividade do jogo coletivo com suas sensacionais assistências (passe certeiro que encontra outro companheiro de equipe livre de marcação, e acaba convertido em cesta).

Assistam ao vídeo abaixo até o final.

Com vocês: Earvin Magic Johnson

Até.

O CHAPÉU

2011-06-02T10:45:00.000-07:00

Normalmente eu tiro quinze minutos de almoço. Neste tempo está incluída a descida e a subida ao vigésimo primeiro andar, a caminhada ao restaurante, a escolha, a pesagem e o pagamento do prato. Quem me conhece sabe que eu como extremamente rápido e, durante a semana, onde minha média é de trezentos gramas de comida por dia, eu vôo. Pois bem, hoje resolvi demorar mais um pouco...

Fui ao Edifício Avenida Central comprar uma capa para o netbook da Eka. Após vinte minutos escolhendo a melhor entre tipos, tamanhos e preços, finalizei a operação e me dirigi ao self service de minha predileção.

Andando ainda pelo Largo da Carioca em direção à Sete de Setembro ouvi repentinamente um som de pandeiro e instantaneamente virei a cabeça em direção a uma rodinha que se formava em volta do batuque. A roda já era formada por três círculos mais ou menos concêntricos de pessoas. Tinha gente de todas as espécies, engravatados com maletas de laptop, turistas alemães com filmadoras, mendigos descalços com sacos pendurados nas costas, recepcionistas com aqueles uniformes padrões e gravatinha vermelha, alguns colegas aqui do escritório e um menino que no início dos anos noventa meu querido amigo Paulo Andel diria estar à frente do seu próprio tempo.

Todos observavam atentamente dois sujeitos baixinhos com sotaques interessantes trocando xingamentos e ofensas ao ritmo dos pandeiros. Quando um cantava o outro tocava e quando o outro revidava o primeiro é quem batia. Como eu estava sem pressa parei um pouco para apreciar. Ao longo dos impropérios gentilmente ofertados por ambos na maravilhosa cadência nordestina consegui identificar que um era alagoano e o outro era paraibano. E após uns dez minutos de revelações sexuais sobre os pais, irmãos, tios, avós e até a cabra de um deles, para delírio geral da galera, comprei o CD e fui almoçar.

Na volta passei pelo pequeno shopping a céu aberto que abrange quase toda a extensão do Largo e parei em frente a uma barraca de chapéus. Sempre gostei desses adereços de cabeça desde bonés até os estilos cowboy e gangster. E aqueles do tipo malandro carioca sambista da década de cinqüenta nem se fala; mas não é qualquer um que me serve. Devido ao pequeno tamanho da minha cabeça e à escassez de pelos capilares eles tendem a escorregar diretamente para o meio do meu rosto quase cobrindo completamente os meus olhos. Fiquei uns cinco minutos experimentando os diversos modelos até que achei um que gostei e que coube na minha circunferência craniana.

Entreguei o dinheiro ao moço dos chapéus e sem tirar o novo presente da cabeça voltei todo orgulhoso mirando meu reflexo nas janelas dos automóveis e nas portas de vidro dos prédios que estavam no caminho. Faltando apenas um edifício por passar antes de alcançar a minha portaria percebi que o meu chefe conversava com o chefe dele a poucos metros de distância e que ele também havia me observado, ou seja, houve aquele pequeno contato visual do qual não se dá mais para fingir que não havíamos nos visto.

Homem que sou, mesmo sabendo que demorei quase uma hora e meia na rua, fui em direção aos dois e os cumprimentei, afinal de contas tenho crédito na casa por conta dos outros dias nos quais apenas engulo a comida. Meu chefe fez um sinal simpático com a cabeça e me relembrou da reunião que temos amanhã. Eu retribuí o cumprimento e confirmei a sua observação. – ok, às nove. - Isso tudo quase sem chegar a parar completamente, e quando já recuperava minha velocidade normal de caminhada, antes de me afastar dois ou três passos, ouvi seu comentário num tom de voz um pouco mais alto que o anterior. – Gostei do estilo com esse chapéu, hein?!

E sorrimos em direções opostas.

JÁ FUI UM GATO

2011-05-10T05:56:00.000-07:00

Gato eu gosto assim:

com tons de cinza,
como aquela camisa
com as listras horizontais
que me deixava mais gordo
e que nunca mais usei

Já fui um gato
Com minhas listras
Cantei na broadway
Também dancei
Virava latas
Noites vadias
E de uma nuvem
Eu me atirei

Perdi umas três ou quatro vidas neste processo
Depois me virei para o espelho
E resolvi ser o que sempre me pareceu mais certo,
Eu mesmo, aquele lá do outro lado, ou seja,
O meu inverso

Mas,
Já fui um gato
E os gatos são todos pardos
Se a noite for escura demais

MINHA VISTA

2011-05-04T03:48:00.000-07:00

DEIXA AMANHECER O DIA

2010-10-13T08:45:00.000-07:00

(03/11/2010)

Vamos celebrar a vida
Vamos festejar cantando
Vamos clarear a noite
Olha a Lua lá sambando
Vem e traz tua alegria
Que essa vida é pra viver
Deixa amanhecer o dia
Deixa o samba esclarecer

Que pode o tempo fechar
Que pode o vento soprar
Trazer as nuvens do mar
Pode chover
Podem esconder o luar
Estremecer o lugar
Ameaçar inundar
Que eu quero é ver

Quem vai apagar a chama
Quem me cala o violão
Se meu povo é quem me clama
Outro samba, outra canção
Eu não largo a poesia
Volto forte no refrão
Deixa amanhecer o dia
Que esse dia é meu, irmão

170 VOTOS - O MENINO E A RUA

2010-10-04T05:50:00.000-07:00

Olá amigos,

Sei que quase todos já leram o conto com o qual participei do concurso aqui na Petrobras, O menino e a Rua, pois é, acabei de saber pelo site da empresa que recebi 170 votos e acabei em quinto lugar na votação do juri popular. Se eu já estava feliz em ser um dos 20 classificados, imaginem agora...

Só para lembrar, este conto faz parte de uma trilogia que conta ainda com os já postados: PÃO, LEITE E MORTADELA e A CASA DO SEU EDGAR, todos vividos e inspirados na mesma rua.

E como não pude postar antes, por causa do concurso, aí está:

O menino e a Rua

Era um menino que conversava com o tempo. Que se entendia com o sol e não se aborrecia com a chuva, até gostava de senti-la escorrendo pelo rosto, misturada ao suor, refrescando-lhe o calor do corpo. Chuva de verão, sabe? Aquela que vinha para molhar de verdade, aquela do banho de chuva, aquela que lavava a alma, a dele e a da Rua. Mas não podia demorar muito, senão virava chuva de enchente. Essa pegava a alma da Rua e a entregava ao Diabo junto com os pedaços dos destroços das casas e as carcaças dos bichos mortos misturadas ao lixo e à lama.

A Rua também gostava de sol, assim como o menino. O sol, que ganhou permissão para queimar o menino, às vezes exagerava. Mas o menino nem se importava, rapidinho trocava a pele por uma nova, mais clarinha, prontinha para bronzear novamente; tantas foram as trocas que o menino acabou ficando moreninho para sempre. E a Rua se divertia vendo tanto menino branquinho escurecendo. A Rua adorava ter tantos meninos e meninas correndo sobre si, não gostava de carro, e ônibus não passava nela. Ela gostava era de bola, pique e bicicleta. Quando o menino ganhou seu primeiro par de patins a Rua foi ao delírio.

E o menino gostava tanto da Rua que o seu pior castigo era não poder encontrá-la. Nota baixa na prova, bagunça na escola e reclamação de vizinho, não ia pra Rua. Desobediência, briga ou palavrão, ficava sem Rua. Cachorro desconhecido dentro de casa, puxar a saia da Ana Maria na hora do recreio e assustar Seu José com espada de São Jorge puxada por fio de nylon preto simulando uma cobra, também o deixavam sem Rua. E quando isso acontecia o menino chorava. Ele sabia que ela estava lá fora, esperando por ele, sozinha coitadinha, ou pior, com os outros meninos brincando com ela.

Acho que a Rua era menina, e das mais vaidosas. Ficava toda bonita na época das festas de meio de ano. Aproveitava o recesso escolar como ninguém, toda enfeitada com bandeirinhas e barraquinhas de doces e brincadeiras. Lá no final uma fogueira imensa ardia e a iluminava, e ela se sentia a rua mais bonita do mundo inteiro na hora da dança de quadrilha.

Um dia o menino se mudou, foi para outro endereço e acabou crescendo. Nunca mais voltou a ver a Rua. Hoje ele tem até carro, mas não se atreve a passar por lá, tem medo. Talvez de vê-la também modificada, com outras casas, lojas, novas construções. Com adultos passando apressadamente por ela sem fazer a menor idéia do que ela já foi ou do que representava para ele. Uma rua com alma de criança.

Cada criança deixou um pouco de sua própria alma nela, além de unhas e joelhos ralados, é claro. O menino deixou quase toda a sua infância lá, o restinho que sobrou ficou em flashes de memória que de tempos em tempos piscam para o menino convidando-o para um passeio nostálgico.

Fiquei sabendo que a Rua sente saudades do menino, mas também tem medo de reencontrá-lo. Ela sabe que ele está grande, casado e agora tem filhos, e que provavelmente o tempo também deixou sua impiedosa marca no asfalto do seu rosto. Ela prefere lembrar-se dele daquele jeito, correndo, brincando e suando; sob chuva e sob sol; sobre ela, e com nove anos de idade.

A CASA DO SEU EDGAR

2010-08-25T00:21:00.000-07:00

Ficava quase no final da rua. Tinha um muro baixo e largo fácil de pular, dava para ficar em pé e correr sobre ele para tentar pegar alguma pipa voada, dava para ficar sentado durante horas jogando conversa fora com a rapaziada e dava para pular de uma só vez colocando a mão em cima dele e jogando as pernas para o outro lado quando a bola caía lá dentro.

Não tinha cachorro. Seu Edgar saia cedo para o trabalho e só voltava tarde da noite. Tinha uma mangueira imensa logo após o muro que devia estar no alto da sua maturidade dando manga do início de outubro até o final de maio. A gente começava pegando aquelas que ficavam do lado de fora, depois subíamos no muro e pegávamos mais um bocado e quando íamos ver já estávamos do lado de dentro fazendo a cata em todas que já estivessem maduras. Pensando bem, o diacho da mangueira que ia buscar a gente lá fora e nos colocava dentro do quintal do seu Edgar.

Quando não era época de manga tinha fruta-do-conde, jenipapo, jaca, tamarindo e jamelão nos chamando lá para dentro. E se não era época de fruta nenhuma nós usávamos as árvores apenas como esconderijo no pique esconde ou no polícia e ladrão de todo final de tarde. Seu Edgar ainda mantinha uma torneira em bom estado perto do portão que servia para matar a nossa sede nos intervalos das partidas de futebol.

Eu passei muito tempo dentro daquele quintal, pensando bem, acho que o seu Edgar fez aquele quintal para gente, pois eu nunca vi nenhum filho ou neto brincando por ali. Na verdade não me lembro sequer do seu Edgar, acho que nunca o vi realmente, acho que ele nem existia. Só existia aquela casa que nós aprendemos a chamar de casa do seu Edgar. Que saudade do seu Edgar...

PÃO, LEITE E MORTADELA

2010-08-03T05:07:00.000-07:00

Quando Álvaro despertou realmente, já estava passando em frente à casa de Dona Jacinta, que ficava seis casas após a sua descendo a Rua Lopes Ferreira. Mesmo sem levantar a cabeça reconheceu o lugar pelos buracos na calçada. Estava acostumado a ficar ali esperando a boa senhora trazer o seu carretel de linha dez. Dona Jacinta também vendia pipa e cerol para ajudar com o orçamento familiar.

Por falar nisso, assim que vovó me der aquele cruzeiro que me prometeu vou comprar uma linha nova, pois a minha já está toda puída. Perdi três pipas em menos de vinte minutos e todas para o Fabinho, pudera, a linha daquela lata já foi atropelada por caminhão de leite, já caiu em poça de lama e já foi “batizada” por xixi de cachorro.

Parou de repente os seus pensamentos de pipa e linha ao cruzar a fronteira daquela nova calçada. Um cimento novinho, com declínio acentuado para facilitar a entrada do carro do Seu Irineu. Apressou instantaneamente os passos e baixou ainda mais o olhar, chegando a visualizar apenas o raio que ia do calcanhar ao dedão do seu pé. Os meninos haviam aprontado com a roseira do Irineu, e ele tinha quase certeza que o velho queria pegá-lo, uma vez que a ideia de jogar linha de passe em frente à garagem tinha sido dele.

Mas o que é que eu posso fazer? Aquela garagem tem o formato certinho de um gol. Não é minha culpa se tem uns pernas de pau que toda hora acertam o diacho da roseira. Aliás, quando eu voltar da escola tenho que recolher o dinheiro da turma para comprar uma dente de leite nova, pois no último chute do Tuninho o Seu Irineu acordou e partiu a bola ao meio.

Perdido nestes pensamentos de bola e de gol reparou que o seu corpo havia involuntariamente diminuído o ritmo da caminhada, como se soubesse o que estava por vir. E sabia. Alvinho estava se aproximando da calçada de Vanessa. A jovem menina era o seu sonho. Ele torcia por um olhar, daria tudo por um sorriso e tinha certeza de que teria um treco se ela viesse lhe falar. Seu coraçãozinho explodiria de tanto se arremessar contra a caixa do peito. E ao sentir o ritmo lento dos passos e o acelerado do coração levantou subitamente a cabeça.

Já saíram. O fusquinha vermelho da Dona Ângela não está mais na garagem e a Pretinha já está com água e comida nova nas tigelas. Quem sabe não a encontro na volta? Quem sabe a Pretinha não foge quando ela for abrir o portão da garagem e dá um pinote para o meio da rua indo direto contra o pára-choque do caminhão de gás? E eu, num impulso de coragem, sem pensar na própria vida, me atiro num salto de dez metros, abraço a Pretinha e saio rolando com ela pela outra calçada a salvando do seu triste infortúnio. Conquistando para todo o sempre a gratidão, a confiança e o amor da criatura mais linda que Deus já colocou na face da Terra.

Assim ia nosso herói sonhando com a Vanessa e com a Pretinha quando se deu conta que já estava na frente da padaria, o segundo momento mais importante de todo o percurso. Apesar de já estar indo à escola sozinho desde o início do ano passado, era sempre um momento de atenção, e de angústia, por que não dizer? Havia chegado a hora de atravessar a Rua Caxambu para poder entrar na Carolina Amado, a rua da escola. Morando no subúrbio do Rio de Janeiro, em Vaz Lobo e no início dos anos oitenta, só precisávamos nos preocupar com alguns poucos carros dos próprios moradores e com uma ou duas linhas de ônibus no máximo e, para Alvinho, o terror era o 781 indo e o 782 voltando. Ambos passando em alta velocidade naquele cruzamento mortal que quase havia levado para o Céu o seu amigo Cleber, o cromado.

Mas que ideia também a do Cromado de querer descer a ladeira da Caxambu sem freio. Sorte que não vinha carro nenhum e que o sinal estava aberto para ele. Passou feito um foguete pelo cruzamento. Seu José, que estava tomando uma cachacinha bem na hora do episódio, falou que se tivesse sido um minuto depois teria dado de frente com o 782, e um minuto antes teria jogado o Seu Antenor para o alto com as compras e tudo mais. Esse Cleber tem muita sorte mesmo. Pena que não conseguiu fazer a curva naquela velocidade e acabou se espatifando contra o poste do outro lado da calçada. O guidão da bicicleta virou de encontro à sua barriga e fez um rasgo enorme. Seu José, já meio mamado a essa altura, disse que chegou a ver as tripas para fora. Levou vinte e sete pontos e teve de ficar mais de um mês sem ir à aula. Muita sorte...

Foi pensando nas tripas, nos pontos e na sorte do Cromado que Alvinho desceu toda a rua chegando finalmente à escola. Parou bem em frente ao portão e não viu o Seu Antônio, porteiro que recolhia e organizava nos escaninhos as cadernetas da garotada. Na verdade não viu criança alguma chegando e ao olhar mais de perto percebeu que o portão estava trancado com cadeado. Olhou para a sua mão direita e viu uma nota de um barão toda amassada. Reparou que estava de chinelos, sem a mochila e ainda com o short do pijama. E ao lembrar que era sábado, num estalo dentro da sua cabeça, ouviu a voz firme e imperativa de sua mãe. Garoto, vê se não esquece! Uma bisnaga, um litro de leite e trezentos gramas de mortadela!

O MENINO DE VESTIDO

2010-05-28T06:10:00.000-07:00

Pedro nasceu no mesmo dia em que sua irmã completava três anos de idade. Tudo devidamente planejado por seus pais desde o momento da sua concepção. Paulo, se você se soltar hoje o bebê nasce pertinho do aniversário de Clara. O marido, que já havia manifestado o desejo de tentar um menino, e prevendo algum tipo de economia naquela situação, relaxou e gozou.

Ana Clara acreditou que Pedro era o seu presente, uma nova boneca; tanto que Dona Maria tinha de ficar atenta a qualquer som que o filho fizesse, assim como ao eventual silêncio da filha; e por diversas vezes a flagrou trocando as roupas do neném pelos vestidinhos antigos ainda guardados na última gaveta da cômoda.

Doutor Paulo, que havia alcançado o ápice da sua felicidade com o nascimento do varão, foi aos poucos, desapercebidamente, se afastando do filho que preferia brincar com a irmã de vestir bonequinhas a ir lá para fora com suas bolas e pipas. Demonstrava profunda tristeza cada vez que se via forçado a retirar o vestido e o batom do garoto. Ele sabia que era traquinagem da filha, mas sentia que o menino fazia gosto.

Sempre com muito serviço para terminar e reuniões para comparecer após o expediente, não insistiu com Pedro o tanto o quanto mais tarde lamentaria. Distanciou-se tanto de Pedro que acabou se afastando de toda a família até separar-se de vez de Dona Maria. Casou-se alguns meses depois com Joseane, sua estagiária na firma. Tiveram um menino e mudaram-se para São Paulo, onde Paulo foi convidado a assumir a direção da empresa. Seu contato com os filhos do primeiro casamento resumia-se aos telefonemas no dia do aniversário e na noite de natal, muito mais por obrigação do que por verdadeira vontade, saudade nunca sentiu.

Clarinha desde cedo solidarizou-se com a mãe. Ajudava na organização da casa e na educação de Pedro; muitas vezes, unindo as duas funções, passava algumas tarefas domiciliares ao irmão e supervisionava o bom andamento do serviço. Sem perceber foi também moldando e consolidando a sua formação como uma pessoa independente, responsável, articulada, determinada e exigente. Gostava de trabalhar em grupo e possuía uma enorme capacidade de liderança. Por ironia do destino, herança genética ou vontade inconsciente dela própria, tornaria-se a mais jovem sócia e diretora de uma poderosa firma; advogada assim como o pai.
Dona Maria não teve muito tempo para lamentar a perda do seu grande amor, pois havia de cuidar da formação de seus dois filhos e, mesmo contando com a pensão do Doutor Paulo, que nunca falhou até Pedro completar a maioridade, lecionou os estudos sociais e as ciências na Escola Municipal Ary Barroso até ver Pedro formado em letras pela Universidade Federal, quando pôde então, finalmente, aposentar-se. Não se casou novamente e nem se sabe de outro homem em sua vida. Se não foi feliz no amor, também não se pode dizer que foi na vida uma pessoa triste, pois os filhos lhe foram sempre motivo de orgulho e alegria.

Pedro Emanuel tinha oito anos quando o pai saiu de casa. Já não corria de vestido pela casa e passou a ser disputado no meio de campo dos times da escola. Jogador voluntarioso, firme na marcação, não tinha medo de bola dividida e possuía criatividade acima da média na armação das jogadas. Lembrava o Falcão, figura de destaque da seleção nacional daquele mesmo ano. Doutor Paulo nunca soube disso. Já não brincava mais de casinha com a irmã, mas ainda eram muito unidos. Mesmo quando Marta, melhor amiga de Clara, estava pela casa, ele ficava ali por perto e até arriscava algum palpite na escolha de sapatos, bolsas e jóias. Não é que você tem bom gosto? Surpreendia-se, Marta.

Aos treze anos Pedro começou a ser observado pelas meninas da classe e pressionado pelos colegas mais próximos. E aí, vai ou não vai sair com a Claudinha? Pedro arriscou alguns beijinhos e carícias, estava até gostando de toda aquela descoberta quando, um evento, numa tarde de chuva forte, o fez refletir pela primeira vez num assunto que o atormentaria por toda a vida.

Sem ninguém em casa para conversar, o adolescente resolveu ajudar em alguns serviços domésticos, e o primeiro que lhe veio à lembrança foi o de retirar a roupa limpa da corda por causa da chuva. Pedro recolheu tudo rapidamente e começou a separar em sua cama o que era seu. Retirou do balde, onde pusera todas as peças, uma calcinha de renda preta de sua irmã. Ao tocar aquela roupa íntima, tão feminina e sensual sentiu o corpo todo gelar e um incontrolável desejo de experimentá-la. Teve uma enorme dificuldade de colocá-la, pois suas pernas eram bem mais grossas que as de Clara, certamente por causa do futebol; além de outro obstáculo peculiar à sua natureza masculina, mas, por fim, conseguiu. Correu para o espelho e vibrou. Sentiu uma imensa felicidade lhe preencher a alma. E, entre uma partida e outra de futebol, um namoro e a escola, sempre que surgia a oportunidade, vestia as peças íntimas da irmã.

Nunca ninguém desconfiou da opção sexual de Pedro, nem em casa, nem na rua, mas, vez por outra, ele mesmo se pegava admirando algum colega, chegando até a fantasiar algumas situações em sua mente. Isso tudo o perturbava bastante; como se não bastassem todas as outras aflições adolescentes pelas quais ele já passava.

Certo dia foi surpreendido pela notícia de que Clara arrumara estágio numa grande empresa e iria mudar-se para outro bairro dividindo apartamento com mais duas amigas da faculdade. Ficou desesperado sem saber o que fazer; iria perder ou se distanciar bastante de sua melhor amiga, e neste momento a figura de Marta foi fundamental. Parece que ambos completavam em um e em outro o vazio deixado por Ana Clara. Não demorou muito para que aquele sentimento de amizade se tornasse curiosidade, desejo e tentação. Poucos casais de namorados se entendiam tão bem quanto aquele ali formado por acaso, pelo destino de Clara.

Marta, dois anos mais velha que Pedro, porém apenas um à frente na faculdade de letras, começou a trabalhar como professora seis meses antes de se formar, e Pedro, seguindo o mesmo caminho, já estava com a vaga garantida em duas escolas nas quais já estagiava. Daí para o casamento foi um pulo. A Doutora Ana Clara, já uma advogada de renome, era a mais emocionada na cerimônia e foi quem mais curtiu a festa. Dona Maria também estava radiante, não só pelo filho como também por sua recém conquistada aposentadoria. Doutor Paulo não compareceu, apenas mandou um cartão de felicidades que veio com um moderno forninho de microondas, item 23 da lista de presentes que estava na loja virtual do Ponto Frio.

Os primeiros anos de casamento foram mornos; nem frio, pois o carinho mútuo era transformado constantemente em paciência, dedicação e cumplicidade; nem quente, pois não havia aquela paixão arrebatadora de nenhuma das partes. Mesmo assim, em menos de quatro anos de união, já havia tido dois meninos o afortunado casal.

O sucesso na carreira e a alegria de uma família estruturada não faziam Pedro se sentir realizado e completamente feliz. Faltava-lhe algo para preencher verdadeiramente a sua alma. E com o passar dos anos isso começou a incomodar cada vez mais o já quase quarentão rapaz. Apesar de nunca mais ter vestido roupas femininas ou de ter fantasiado aventuras com outros homens em seus momentos mais íntimos, lembrava bem da sensação que o estremeceu dos pés à cabeça quando colocou pela primeira vez a calcinha preta da irmã, e isso ainda o incomodava e perseguia. Será que fiz a escolha certa? Será que não me sinto realizado por estar indo contra a minha própria natureza? Vou passar a vida toda frustrado por ter inibido os meus mais profundos sentimentos? E se eu morrer amanhã? Aproveitei realmente a vida? Neste mundo de reflexão, angústia e dúvida Pedro foi ficando cada vez mais triste até murchar de vez, deixando a Marta cada dia mais preocupada. A dedicada esposa perguntava, alfinetava, acarinhava, mas ele desconversava.

Um dia, na academia, ao ter contato com um jovem e atencioso professor de educação física, Pedro ficou radiante, parecia que uma luz, uma força divina havia se apossado do seu corpo, fazendo com que ele partisse para casa determinado a se libertar de uma vez por todas das algemas de sua própria consciência.

Nunca houvera briga ou discussão entre o casal e naquele dia também assim o foi. Marta ouvia tudo atentamente, estava em completo estado de choque. Não entendia nada do que Pedro, com o maior carinho e precaução, tentava em vão explicar. Ele dizia que isso era uma história antiga, que não tinha nada a ver com ela, que a amava e que morreria pelos filhos. Marta nada compreendia, porém percebendo que o marido estava realmente diferente, mais vivo, com certo brilho na alma e no olhar, resolveu então tentar fazê-lo feliz.

Ficou decidido que o melhor seria Marta mudar-se com as crianças para junto de Dona Filó, sua mãe, viúva há mais de cinco anos e que estava começando a ficar debilitada. O casarão era espaçoso, vários cômodos e bem mais perto da escola dos meninos.

Pedro ficou na casa e apesar dos diversos vestígios de uma família outrora feliz: retratos espalhados por toda a casa, quadros feitos pelas crianças nos corredores, o quarto dos filhos aberto com brinquedos espalhados e as camas prontas para recebê-los a qualquer hora; insistiu em receber Jorge Miguel ali naquele ambiente, não iria esconder mais nada de ninguém, principalmente dele mesmo.

O jovem professor chegou trazendo um vinho. Pedro acabara de escorrer o espaguete e de apagar o fogo do molho especial, receita de Dona Maria. Abriram a garrafa e conversaram bastante sobre tudo, até mesmo sobre futebol. Jantaram e terminaram a noite consumando um fato que durante anos atormentou a cabeça do jovem Pedro Emanuel. Miguel despediu-se. Pedro o levou até a porta, apertou-lhe a mão, voltou para a cama e chorou como criança até adormecer, já com a chegada dos primeiros raios de sol. Acordou com uma incrível ressaca de consciência, com vergonha de todos, dos filhos, de Marta, de Dona Maria, de Miguel, de si próprio, só não pensou no pai, mas isso também não importa. O importante é que Pedro não achara a felicidade que tanto procurava, pelo contrário, até o prazer físico do ato era bem melhor com Marta, e ele não entendia mais nada.

Vagou pela casa durante toda aquela tarde de sábado. Chorava, deitava, andava, sentava e voltava a chorar, quando, de repente, se deparou com um vestido azul turquesa, lindo, que Marta havia esquecido atrás do cabideiro. Lavou o rosto, fez a barba, tomou banho e raspou as pernas. Colocou o vestido com o maior cuidado do mundo, olhou-se no espelho e encontrou subitamente aquilo que havia procurado a vida inteira. Aquela antiga sensação de completa realização, onde o ser por si só se basta. Saiu para a rua de braços dados com a felicidade.

Antes de fechar a porta atrás de si lembrou-se do pai, Doutor Paulo, correndo pela casa, bufando e tentando fazê-lo tirar o vestido.

COM CHEIRO DE SALGADINHO

2010-05-27T12:40:00.000-07:00

Este samba é dedicado
à minha linda filha Nara
e às suas superamigas
Isabela, Júlia, Luisa e Stephanie.

Cheio de fome na festa
Você não largava o pratinho
Quando alguém oferecia
Agradecia o carinho
Comeu até passar mal
Depois saiu de fininho
E no outro dia acordou
Com cheiro de salgadinho

Foi a segunda a chegar
Só perdeu para o padrinho
Arrastou logo uma mesa
Pra ficar bem no caminho
Comeu uma dúzia de empadas
Depois arrasou no kibinho
E no outro dia acordou
Com cheiro de salgadinho

Foi convidada a dançar
Mas pediu logo um tempinho
Assim que ficou sabendo
Que era de bacalhau o bolinho
Provou cento e trinta em pé
Sentou, comeu mais um pouquinho
E no outro dia acordou
Com cheiro de salgadinho

Coxinha que já estava fria
Risole ainda quentinho
Elogiava o tempero
Pimenta do reino e cominho
Duzentos na frente de todos
Quinhentos naquele cantinho
E no outro dia acordou
Com cheiro de salgadinho

E antes de ir embora
Ainda encheu um copinho
Dizendo que era pro pai
Que havia ficado sozinho
Levou metade do empadão
Porção de frango à passarinho
E no outro dia acordou
Com cheiro de salgadinho

DO MAL QUE EU PADEÇO

2010-05-26T11:35:00.000-07:00

Escrevo porque padeço
De um mal que não tem cura
Quando eu vejo a brancura
De um papel, me desconheço
Rabiscando um começo
Recomeço outra aventura
Quando leio essa loucura
Já é tarde, falta um terço

Certa vez, eu não me esqueço
Encontrei alma tão pura
Tinha nada de amargura
Uma flor que eu não mereço
Revirou o meu avesso
Abalou minha estrutura
Metro e meio de altura
Quase que eu enlouqueço

Arrisquei pagar o preço
Num repente de bravura
Agarrei pela cintura
E falei: daqui não desço
Era tanto o meu apreço
Que eu lhe fiz logo uma jura
Folha branca é quem me atura
Se de um amor eu me despeço

Quando eu crio me aqueço
Solidão não me tortura
Quando a noite fria e escura
Faz gelar meu endereço
Deixo entrar e ofereço
Boa dose de leitura
Criador e criatura
Sou do mal que eu padeço

DESEJO DE MÃINHA

2010-05-24T03:00:00.000-07:00

Ô Paulino
Vem pra dentro
Que o tempo já fechou
Logo tem chuva de vento
Olhe o céu como enfeou

Ô mãinha
Deixe disso
Que eu não tenho medo não
Quero ver o rebuliço
No olho do furacão

Ô meu filho
Entre agora
Que trovão já anunciou
Chuva grossa não demora
Subaé já transbordou

Ô mãinha
Deixe eu n’água
Que me chamam Jacaré
Se no chão sou uma praga
Imagine com maré

Ô menino
Me obedece
Vai ser chuva de enchente
E essa água quando desce
Leva bicho, lixo e gente

Ô mãinha
Não se avexe
Sou retado feito o cão
Correnteza nem me mexe
Quando eu finco o pé no chão

Ô moleque
Eu te arrebento
Se eu tiver que te buscar
Ou tu lê meu pensamento
Ou teu lombo vai esquentar

Ô mãinha
Dê-me um beijo
Que cá dentro eu já estou
Se esse era seu desejo
Por que logo não falou?

MADALENA

2010-05-23T03:00:00.000-07:00

Quem viu madalena
Num samba de roda
Em noite de lua
Na rua a sambar
Viu só formosura
Mulata festeira
Sandália rasteira
Feitiço ao luar

De saia curtinha
Quadril de serpente
Cabava com a gente
Era um tal de morrer
Morria homem velho
Morria homem moço
De nó no pescoço
De o peito ferver

Madalena se ria
Ali dominava
Quando ela dançava
Fazia sumir
Tristeza que fosse
E a gente cantava
E o mundo parava
Pra ela sorrir

Até que um dia
Um crioulo de fora
Me lembro agora
Tinha um violão
Tocou sincopado
Um samba da antiga
Cruel duma figa
O samba-canção

Falava de amores
De bar, madrugada
Boemia rasgada
Talvez traição
Falava de um beijo
De boca marcada
Da festa acabada
De volta e perdão

Madalena ouvia
Seu olho brilhava
Sua alma sangrava
Sem pranto e sem dor
E o preto tocava
Olhando pra ela
Levou nossa gazela
Com um samba de amor

A FESTA DO CÃO

2010-05-22T05:21:00.000-07:00

Um dia o Diabo
De modo macabro
Querendo dar cabo
Ao que começou
Chegou numa terra
De mar e de serra
Deu grito de guerra
Que o povo escutou

Chamou toda gente
Que estava descrente
De ser mais contente
Só infernizou
Pôs fogo em palha
Em capim-navalha
Que rápido espalha
O que se soprou

Roncou na barriga
Do povo a intriga
Tambores pra briga
O Diabo inventou
Criou um motivo
Deu um tom festivo
Um dançar mais lascivo
Que a gente dançou

E vendo aquela dança
Criou ele esperança
De que velho e criança
Beberiam do mal
Entoou canto forte
Já previa a sorte
De ver sangue e morte
O juízo final

Mas na hora marcada
Deu sinal, fez zoada
Atiçava e nada
De se ver nenhum mal
Pois o povo queria
Ter somente a alegria
De vestir fantasia
E brincar carnaval

GUERRA FRIA

2010-05-20T06:43:00.000-07:00

Colégio Pentágono - 1985

A guerra fria estava sendo explicada em um dos capítulos do meu livro de geografia, e, para ilustrar o assunto, nosso dedicado professor resolveu exibir um desenho sobre o tema. Se não me falha a memória o título era BUM!, e mostrava, desde os tempos das cavernas, a corrida armamentista, terminando com a bipolarização do poder mundial entre os Estados Unidos e a antiga União Soviética. O desenho terminava chamando a atenção de todos para os perigos e a fragilidade daquela situação, com um camundongo acionando o botão vermelho responsável pelos disparos dos mísseis de uma das partes, e a outra superpotência retaliando, disparando também os seus. Ocorrendo então um grande BUM! em nosso planeta.

Com treze anos de idade e bastante mexido com aquelas imagens, eu, que sempre fui metido a escrever uns versos, rabisquei uma poesia e a entreguei ao inspirador professor. Ele a leu, disse que estava legal e continuou a aula.

Após algumas semanas, no dia da avaliação de geografia, comecei a perceber, logo assim que as primeiras folhas começaram a ser distribuídas, um burburinho em nossa classe e que vários olhares sorriam em minha direção. Lembro-me bem dos minutos de aflição que passei, pois estava sentado na carteira do meio da fileira do meio. Não sei se foi assim, mas, com certeza, se fosse um filme, e na minha cabeça agora é, a minha prova foi a última a ser entregue, estendendo ao máximo aquela curiosidade angustiante que eu sentia.

Logo na primeira página, introduzindo a questão e ainda com direito à denominação de poeta pelo nosso carinhoso professor, o meu nome em destaque, orgulhoso, assumindo a autoria da poesia.

Mas a história não acaba por aí. Ao sair da sala, todo bobo, com vários colegas me parabenizando pelas escadas, fui abordado por uma menina:

- Oi, você que é o Nelson?

Perguntou-me a jovem Elika Takimoto, hoje minha esposa.

Obrigado,
professor Márcio,
muito obrigado.

GUERRA FRIA
(como foi escrita, sem correções)

Enquanto eles lutam
Enquanto eles se matam
Enquanto nos machucam
Enquanto eles se armam

Tudo morre
Tudo estraga
Tudo é podre
Tudo é arma

E esta Guerra Fria
Está se tornando bem quente
Poderemos morrer todos
Por um simples acidente

Atenção todos os povo
Temos que segurar essa gente
Das grandes e incríveis potências
Pessoas malucas, doidos presidentes
Depois de verem todos mortos
Quero ver se se arrependem

NAQUELE TEMPO

2010-05-19T12:15:00.000-07:00

Meu tempo é aquele
De festa de rua
De bola, de pipa
De gude e pião
Rolimã e carniça
De enfeitar a praça
Colar bandeirinha
Brincar São João

Castigo na escola
Quase todo dia
Na diretoria
Ouvir um sermão
Tentar catecismo
Criar um juízo
Pintar os diabos
Culpar o irmão

Naquele tempo
Se andava tranqüilo
Pela madrugada
Sem preocupação
Voltava de festa
Ficava na esquina
Juntando menina
Com um violão

Contando piada
Com a rapaziada
Em qualquer calçada
Ver amanhecer
Mais um belo dia
Era tanta alegria
Que essa nostalgia
Vale a pena escrever

NA HORA DO GOL

2010-05-18T12:08:00.000-07:00

Ainda ontem

Era ele um menino

Brincando de bola

Perdendo unha pelo chão

Sonhando em ser

Ponta de lança do destino

Nos pés a cola

Pra fazer do brinquedo profissão

Era um guerreiro

De tiro certeiro

De drible ligeiro

De passe maneiro

Na hora do gol

Era alegria

Com a bola dormia

Seu sonho vivia

Até que um dia

Na hora do gol

O menino caiu

Chorando de dor

Nunca mais se ergueu

E no campo deixou

A ilusão de viver

De um dom que era seu

Que maldade de Deus

E bem na hora do gol

BEBENDO ESCREVO POESIA

2010-05-17T08:20:00.003-07:00

Embarquei numa sexta-feira de maio com três livros na mala: Histórias das minhas canções de Paulo Cesar Pinheiro onde o poeta nos conta como surgiu a inspiração ou a situação que lhe inspirou a criação de algumas obras do seu cancioneiro mais popular. – Do qual já estava na metade da leitura. - Aquarelas do Brasil: contos da nossa música popular de Flávio Moreira da Costa onde o autor nos mostra a interação entre a música popular e a literatura brasileira em mais de duas dezenas de obras-primas dos nossos mais célebres contistas e cronistas da alma carioca: Machado de Assis, Lima Barreto, João do Rio, Marques Rebelo, etc. – O qual havia acabado de começar e ainda na primeira noite me deliciei com uma sequência de três contos machadianos de tirar o fôlego. – E o Atabaques, violas e bambus um livro de poesias também do Paulinho Pinheiro falando sobre a importância da mestiçagem da cultura brasileira e da riqueza de suas histórias e influências. – O qual ainda não havia iniciado, somente passado olho para constatar o que já era sabido, que eu iria gostar.

Na própria sexta-feira, antes mesmo de ler os primeiros textos de Machado de Assis, eu já estava com a ideia de um conto me atormentando, falava sobre a vida de um menino que gostava de andar de vestido, me forcei a colocar no papel pelo menos aquilo o que eu não poderia esquecer sobre o tema e acabei escrevendo-o quase que na íntegra, mas isso é assunto para uma outra história.

No sábado, enquanto passava a limpo o que havia feito até então para poder recuperar o fio e continuar a partir dali, me surgiram, de repente, duas imagens e um pensamento: uma foto clássica do Chico numa escrivaninha com um copo de uísque bem ao lado da máquina de escrever e uma outra bem parecida do Paulo Cesar Pinheiro com uma caneta na mão, uma folha de papel sobre a mesa e um copo de café também ao lado do corpo. Instantaneamente me lembrei de várias histórias de canções que surgiram em mesas de bar, rabiscadas em guardanapos de papel e borradas pelos suores dos chopes dourados da felicidade, e nesta linha de raciocínio me veio a inspiração de uma poesia que falasse de como o ato de se beber algo está diretamente ligado ao momento da criação, e viajei...

Bebendo escrevo poesia

Bebendo escrevo poesia
A qualquer hora do dia
Ela vem me embriagar
Por caminhos diferentes
Sentimentos tão distintos
Meu errante pensamento
Absorve do momento
Um sabor a se provar

Pela manhã, filosofia
Penso na vida como ela é
Se é real o meu desejo
Ou se questiono a minha fé
Se vem do céu a minha sina
Menina atrai minha maré
Dançando a valsa que me inspira
Essa fumaça do meu café

Já à tardinha
Me pede um chope a poesia
E vem descalça na alegria
Fazendo amigos em qualquer bar
E mais um samba
Eu faço à luz dessa euforia
Cada palavra me inebria
Me contagia, me faz cantar

E vem a noite
Com ela toda nostalgia
No malte só melancolia
Sofrendo a dor de se perder
Um grande amor – quase morrer
Neste instante eu sou sozinho
Que a solidão é um caminho
Pra se escrever tão triste assim
Querer morrer, beber, chorar
Se destilar só por amar
No copo ver o fundo – o fim

Mas salvadora é a madrugada
Que vem com ares de namorada
Que vem com lua tão nova e louca
Eu beijo a boca da minha amada
Provo a saliva que me entontece
Sugo-lhe a alma, nasce a canção
De verso intenso e verdadeiro
Tal qual a vida e essa paixão
Bebo teu corpo de um branco moreno
Remédio e veneno, de mel e limão

SAMBA PRA BETE

2010-05-17T08:14:00.000-07:00

Quando nos encontramos com a raça – o pessoal do grupo Maminha de Alcatra – temos o pouco saudável vício de trocarmos palavras, letras e sentidos de diversas frases e expressões, cometendo erros esdrúxulos, assassinando e enterrando a língua portuguesa no seu mais alto nível de elocução formal.

Minha amiga Bete, professora de biologia, é quem mais se assusta e se diverte com a minha criatividade e espontaneidade principalmente quando abuso dos termos das ciências naturais e bispicopais. (rsrsrsrs... eu não aguento, não é?)

Embarcado a menos de um dia, após o expediente, é claro, comecei a rabiscar algumas expressões comuns que costumamos usar naqueles momentos de total descontração, e acabei percebendo que poderia escrever um samba com palavras trocadas, erradas e até mesmo inexistentes sem que o texto perdesse o sentido. Com direito a uma providêncial correção no final.

Este é para a minha amiga,
do fundo do meu âmago,
beijos

SAMBA PRA BETE

Este samba
Vem só pra resistrar
A perca de um amor
Não causa menas dor
Que ardósia articular

Se sou bamba
Não vou me abominar
Teço filosofia
Gangrenando alegria
Seje onde eu passar

Quando ela partiu
Um buraco se adornou dentro de mim
Me coexistiu
No vazio a solidão que quis meu fim

Pois a conheci
Antes do tempo glacial e do torácico
E o que senti
Quando eu a vi fiquei em choque anafilático

Mas volto a cantar
Em sol - si - ré com meu cavaco no diazepan
Pra fazer sambar
Todo esse povo que passou por mesmo afã

Eu volto a sorrir
Pois alegria é arte de auscultar
Que na raça das batidas do pulmão
Vai me expirando o coração
A mais bela poesia popular

PAULO CESAR PINHEIRO

2010-04-20T15:29:00.000-07:00

Pessoal,
Este blog é quase que somente atualizado no período em que estou embarcado. E neste embarque me fizeram companhia dois livros: Pontal do Pilar, o primeiro romance de Paulo Cesar Pinheiro e A Letra Brasileira de Paulo Cesar Pinheiro, de Conceição Campos, contando sobre a vida e a obra do Poeta. Indico os dois.

Eles me inspiraram bastante e me remeteram à um universo praieiro maravilhoso no qual, acredito, voltarei sempre. Os meus últimos sete textos postados estão embriagados de sal e mar. Desembarco amanhã e finalizo este ciclo com um sambinha descompromissado que conta, no final, como eu gostei desta experiência e deste tema.

Beijos e até o próximo embarque...

FICO QUASE BOM

A minha dor
Eu resolvo assim
Pego o violão
Chamo um tamborim
Que meu coração
Não pertence a mim
Ele é de paixão
Ou de um cantar sem fim

E deixo o sol raiar
Que eu fico quase bom
Sambando sem parar

A minha dor
Eu resolvo assim
Batida de limão
Cerveja, amendoim
Em qualquer balcão
De um botequim
Não é solução
Mas dá jeito sim

E deixo o sol raiar
Que eu fico quase bom
Fechando outro bar

A minha dor
Eu resolvo assim
Caneta e papel
Versos de amor
Invento emoção
Curo um sofredor
Faço uma canção
A cada dissabor

E deixo o sol raiar
Que eu fico quase bom
Rimando sal e mar

O QUE ME FAZ SONHAR

2010-04-19T02:27:00.000-07:00

Tem um brilho no olhar
Tem esses olhos que vivem a me procurar
Tem um fascínio que vem me hipnotizar
Encantar, inspirar, me faz nascer
A cada vez que eles vêm me ver

E o sorriso que me dá
Tem a malícia que só me faz desejar
É quase certo que eu tenha de lhe beijar
Lhe sugar, sufocar, depois morrer
Morrer cem vezes antes de esquecer

Mas o que me faz sonhar
É essa cor que existe em nenhum lugar
É porcelana, é marfim lá de Mianmar
De iluminar, de clarear, de refletir
A cor mais pura que vem me colorir

O mesmo branco do luar
Que traz na pele só para me enfeitiçar
Areia branca, ou sal que vem do mar
Do sol queimar, evaporar, depois chover
Que chove branco em mim se for você

MEU RENASCER

2010-04-17T02:47:00.001-07:00

Por te amar

Eu só me reneguei

Meu peito eu calei

Eu não quis mais cantar

E se eu cantava era um canto

Num canto desse teu olhar

Por esse mar

Eu só te naveguei

E tanto que nem sei

Como fui naufragar

Eu nadei tanto e, no entanto

Esse amor não veio me salvar

E me afoguei

Com esse vendaval

Do frio temporal

Quase não escapei

Parei o tempo a tempo de ver

O quanto eu me ocultei

Agora amor

Eu quero é ser feliz

E se alguém me diz

Que eu vou chorar de dor

Ateio fogo à fogueira da vida

E curto esse calor

MAR E SAL

2010-04-15T23:56:00.000-07:00

São versos de palavras simples
Meus versos de suor das ruas
Pontuo quando necessário
E rimo quando dá na telha
Traduzo uma parole nova
Que a outra já não faz sentido
Vestida de emoção barata
Eu vendo lá na peixaria
Que os versos são de mar e sal
Que a vida é feito poesia
E eu jogo outra pá de cal
No túmulo da hipocrisia

São versos que me dão na telha
Palavras que são necessárias
Pontuadas no suor das ruas
A rima que nem sempre é nova
Meus versos de emoção barata
Hipocrisia que nem tem parole
Pá de cal que encerra o assunto
Pois tem sal no verso curtido
Que é do mar esta poesia
Traduzida sem fazer sentido
Se eu não vendo lá na peixaria
Pelo menos tiro esse seu vestido

A MINHA SINA

2010-04-15T22:16:00.000-07:00

E quem vacila
Não sabe o que a vida ensina por fim
Não sabe viver contratempo
Não ganha por merecimento
Tem medo se não tem certeza do sim

A minha sina
Parece que é me entregar mesmo assim
Não nego um só sentimento
Não trago arrependimento
Eu como o que a vida tempera pra mim

E se o mar
Me trouxer em suas ondas
Uma sereia cuja sorte é me levar

Não nado contra a corrente
Mergulho suavemente
Que o canto da moça é encanto de amar

Se sobrevivo
Na volta eu não desconjuro esse mar
Que é dele o meu peito errante
Não vacilo sequer um instante
Se outra morena bonita começa a cantar

CHUVA FINA

2010-04-15T20:28:00.000-07:00

Foi como chuva fina
Que choveu em mim
Mas não me molhou
E em qualquer esquina
Vai chovendo assim
Mas não é amor

Veio como ventania
Que passou por mim
Mas não me soprou
E numa noite fria
Foi chegando ao fim
Brisa que passou

Você se pintou de paixão
Mas não me enganou
Enquanto fingiu emoção
A sorte se deu
E quando jurou, coração
Quase que se entregou
Mas quem naufragou solidão
Sabe o mar que bebeu

A água rolou pelo chão
E lá mesmo ficou
E o vento tentou furacão
Mas não aconteceu
E quando chorou por perdão
Ninguém acreditou
Foi pranto que choveu em vão
E nem mesmo molhou

QUEM SABE

2010-04-15T02:24:00.000-07:00

Quem sabe o risco valha a pena
Quem sabe nem tenha perigo
Quem sabe ao que me condena
O amor que insisto ter contigo

Quem sabe eu nem sofra tanto
Quem sabe por ser seu amigo
Quem sabe se esse seu encanto
Se tornará o meu maior castigo

Quem sabe Deus até exista
Quem sabe o que ele quer comigo
Quem sabe o meu destino de artista
Será pintar no peito o teu abrigo

Quem sabe a vida seja uma passagem
Quem sabe a morte seja um destino
Quem sabe amor o tempo de viagem
Se eu ainda insisto em ser menino
.
.
.
Quem sabe você seja breve
Quem sabe dure eternamente
Quem sabe um choro, assim de leve
Leve esses versos sim impunemente

A FORÇA DO NOME

2010-04-12T13:03:00.000-07:00

Tem nome que mãe
Escolhe pra gente
Tem nome que a gente
Resolve mudar
Tem nome que surge
Assim de repente
Sobrenome que a vida
Prefere criar

Tem nome que a gente
Nem sabe que é nosso
Apelido que os outros
Insistem em chamar
Tem uns carinhosos
Que viram até nome
Tem uns que são troços
Ruins de lembrar

Tem nome de um
Sobrenome do outro
Tem outro que é nome
Do que sabe tocar
Tem nome que canta
O samba dos outros
E a todos encanta
O seu dom de cantar

Tem nome que quase
Colocam na gente
Parece reclame
De televisão
A força de um nome
Não vem do modismo
Não foi meu o cinismo
Foi do violão

Tem nome que vem
Lá do nome do pai
Esse mesmo que veio
Oriundo do avô
É um nome que o filho
Orgulhoso sempre vai
Carregar com saudade
Respeito e amor

---------------------------------------

Nelson Cavaquinho (1911 – 1986) começou tocando o sobrenome em rodas de choro com seu pai, só mais tarde adotou o violão como instrumento. Nasceu Nelson Antônio.

Antônio era o Gonçalves (1919 – 1998) filho de portugueses é o segundo maior recordista de vendas de disco no Brasil. Escolheu para si o Nelson como nome artístico. Gravou sambas do Cavaquinho e do Sargento.

Sargento nasceu Nelson Mattos (1924 - ) foi adotado aos 12 anos de idade por um português (Alfredo) que era parceiro de composições do Nelson Cavaquinho. Foi sargento do exército e se tornou também parceiro de seu pai.

Nelson Carlos Camara Borges (1971 - ) quase fui Anderson Cleyton, meu pai era Nelson Carlos Borges e meus avôs Carlos e Antônio, esse último português. Gosto de samba, do Cavaquinho, do Gonçalves e do Sargento e o cinismo de se incorporar na foto não foi meu, foi do violão.

Até

LINDA CRIATURA

2010-04-12T10:56:00.000-07:00

Quem cruzou o meu caminho
Quem me viu feliz assim
Sabe que eu não sou sozinho
Que o meu rastro não tem fim

Onde eu passo tenho amigos
Quando eu chego é ruim
D’eu ir embora, eu sempre fico
Vem comigo o Micuim (3x)

Essa linda criatura
Que quer ser igual a mim
Todo dia uma aventura
Meu cacique e curumim

Quando o samba vem e clama
Pr’eu tocar meu tamborim (cavaquim)
Um pandeiro me acompanha
Vem comigo o Micuim (3x)

Toda noite eu agradeço
Mesmo sem acreditar
Ao bom Deus eu ofereço
Tudo o que eu não sei rezar

Que eu pedi uma alegria
E me veio um querubim
Quando acordo eu ganho o dia
E vem comigo o Micuim (100x)

POST MORTEM

2010-04-12T07:16:00.000-07:00

Eu fiz a minha parte
Me entreguei perdidamente
Dei ouvidos aos poetas
E amei a tanta gente
Não neguei um só carinho
Não me fiz de negligente
Mesmo quando era loucura
Sem receios fui em frente

Quase sempre fui eu mesma
Mas brinquei de fantasia
Se morria toda noite
Renascia a cada dia
E busquei a minha sorte
Nos prazeres da orgia
Sem certeza se a morte
Venceria a boemia

E vivi intensamente
Sem cautela, sem medida
Sem parar pra fazer conta
Pelas tantas fui ferida
Fui fisgada e amarrada
Fiz o tipo arrependida
Mas morri apaixonada
Por você em minha vida

A PRETINHA QUANDO DANÇA

2010-04-11T08:32:00.000-07:00

A pretinha quando dança
É a coisa mais singela
É suave e tão intensa
Quanto a brisa na janela
Que lhe sopra e me alcança
Navegando-me à vela

Com jeitinho de criança
E seus passos de princesa
A pretinha quando dança
Deslizando na aquarela
Vai pintando a minha vida
E faz dela a sua tela

Se num salto ela avança
O meu peito acelera
Coração tem esperança
Pára o tempo na espera
Que a pretinha quando dança
Faz da vida uma quimera

VOU AO MAR

2010-04-07T15:11:00.000-07:00

Vou ao mar
Vou ao mar

Levo um copo de ventania
Eu quero beber esse dia
Levo a tormenta da minha vida
Eu quero mexer com esse mar
Conto verdades ao meio-dia
Conto de resto só poesia
Contos de areia que eu fiz
por te amar

Vou ao mar
Vou ao mar

Quem navegou quando o sol ardia
Quem navegou madrugada fria
Sabe que as ondas não contam os dias
Que eu posso mesmo é ficar por lá
Quem viu partir sua alegria
Quem não gritou quando ela partia
Sabia que um dia iria
morrer no mar

Vou ao mar
Vou ao mar

O DOCE DA MINHA VIDA

2010-03-17T00:17:00.000-07:00

O doce perguntou pro doce
Qual o doce mais doce que há
Quando eu interrompi o doce
Pra dizer que doce mais doce
Que o doce de batata doce
É o doce de filha mais doce
Que veio minha vida adoçar

Nara é um doce
Quem a conhece
Não pode negar
Educada, linda e carinhosa
Fala um pouco, espia tudo
Às vezes geniosa
Fica emburrada com o mundo
Pega seu cobertor de bolinha
Deita e dorme um pouquinho
Quando acorda vem de mansinho
Com jeito de me abraçar

Corre, brinca, salta,
Dança, pula e canta
Encanta toda platéia
Sorri quando é pra chorar
Se chora, eu faço de tudo
Se mimo, é sempre sem culpa
Pois nada merece mais mimo
Que a filha que vem me beijar

Quando meu doce adoece
O mundo desacelera
A casa perde alegria
A vida perde energia
O tempo parece parar
Para torcer por ela
Fica a Lua da janela
Espiando pra contar

E quando ela melhora
O sol desperta lá fora
As nuvens choram
Ou vão logo embora
Pois é tempo de celebrar

Celebrar a vida
Que a vida é louca por ela
Que faltava algo na vida
Antes da vinda dela

AINDA SOBRE O CARNAVAL...

2010-03-12T21:00:00.000-08:00

...e para finalizar, tive o prazer de ter como parceiro de composição e de gravação o meu menino mais novo, nesta marchinha que, aposto, demorou um tantão para sair da cabeça de todos. E sem pé e nem cabeça, como toda marcha que se preze, cantamos assim:

NARA EU TE AMO
(Nelson Borges e Yuki Takimoto Camara)

Nara eu te amo
Nara eu te amo
Nara eu te amo
Nara eu te amo

No carnaval
Eu vou brincar
Me divertir
Fazer minha alegria
Eu vou botar minha cueca azul
E vou sambar e me acabar nessa folia

Nara eu te amo
Nara eu te amo
Nara eu te amo
Nara eu te amo

No carnaval
Eu vou sair
Eu vou vestir
A minha fantasia
Eu vou botar minha cueca azul
Só vou tirar lá no final desses três dias

Nara eu te amo
Nara eu te amo...

YUKI GOSTOU DO CARNAVAL

2010-03-10T19:02:00.000-08:00

Não era para ser diferente, não é? O menino ouve samba desde antes de nascer, canta e toca desde os seus nove meses de idade, freqüenta as melhores rodas de samba do Rio de Janeiro e adora uma batucada, estranho seria o contrário. Mas, ele gostou realmente do carnaval, de toda a atmosfera que nos cerca nesta época, da festa, do clima, da alegria.

Ficou encantado com o desenrolar fascinante de uma serpentina que descrevia sua trajetória carregada de energia e de emoção, se desfazendo de si mesma , voando para o nada, apenas para ser mais uma tira colorida de papel sobre a multidão, trazendo em uma de suas pontas o sorriso de alguém.

Ficou hipnotizado com os surdos, tamborins, repiques, caixas e taróis da bateria eletrizante que animava o bloco. Quis subir no carro de som. Gostou da cordialidade e simpatia que todos expiravam, das chuvas de confete, das marchinhas, sambas de enredo e fantasias

Quem diria,
Yuki gostou de se fantasiar,
realmente não sei a quem esse menino puxou?

"O CARNAVAL ESTÁ UMA LOUCURA!"

2010-03-09T06:06:00.000-08:00

Esta foi a frase mais proferida durante toda a festa de Momo. Partimos para Miguel Pereira na sexta-feira gorda e só voltamos na outra depois das cinzas. Eu, Elika, Nara, Yuki, Lucimar e o relutante Hideo que no auge dos seus 16 anos demorou um bocado para acreditar que estava deixando seus amigos todos no Rio de Janeiro para ir curtir a famosa festa com os pais na “agitada” cidade serrana.

A verdade é que, no final, o feriadão foi sensacional e o carnaval de Miguel, pelo menos em frente ao bar do Tuba, não deixou nada a desejar para os mais quentes e animados blocos carnavalescos, nem sequer para os mais bem freqüentados bailes de salão da nossa querida cidade maravilhosa.

Tivemos de tudo que se faz necessário para um carnaval de primeira: Muita mulher bonita, com minha esposa no topo desta lista; cervejas e chopes geladíssimos; marchinhas eternas e sambões antológicos e a alegria de um grupo que animaria até enterro de sogra. A raça é fora de série!

De negativo só tivemos a ausência dos nossos estimados amigos e suas famílias, todos integrantes do grupo Maminha de Alcatra, Luiz Carlos Matos que atende também pela alcunha de Perereca e o Prof. José Carlos dos Santos que atende também pela alcunha de Zé.

Vale ainda salientar a presença contagiante do nosso glorioso Carlinhos que entrou no clima e na euforia do grupo, e a volta do nosso querido Dr. José Luiz às quadras, após mais de dois anos de afastamento devido aos estudos complementares da faculdade de direito.

Foi uma LOUCURA!

MANUTENÇÃO CORRETIVA

2010-03-07T04:35:00.000-08:00

Minha esposa me contou que a sua mãe tem economizado algum dinheiro com uma nova técnica de manutenção de equipamentos. Parece que começou quando a máquina de lavar roupas parou de funcionar e um técnico foi chamado para diagnosticar o ocorrido e dar o respectivo orçamento.

Mesmo sabendo que geralmente esses valores são por volta de um terço do equipamento, não importando qual seja o problema, para que a gente fique com pena de condená-lo e acabe autorizando o serviço, minha sogra achou que desta vez estava caro demais para aceitar assim de primeira, sem nenhuma negociação.

De qualquer maneira, após o lance final do técnico de manutenção, o valor assinalado no papel de orçamento ainda estava alto demais para a possível ressuscitação que daria alguma sobrevida para o cansado eletrodoméstico. E ao notar, após a saída do especialista, que o caso não era de falência múltipla dos órgãos e que o simples transplante de uma ou duas peças daria jeito na situação, resolveu ela mesma tratar do assunto.

Era tudo muito simples. As peças condenadas estavam ali especificadas no papel, bastava comprá-las em qualquer loja do ramo, e para quem diz que em Cascadura não tem nada, se engana terrivelmente nesta cruel e preconceituosa afirmação, pois em casas especializadas na manutenção de produtos da linha branca somos referência intermunicipal.

Pois bem, gastando muito menos do que o valor final escrito pelo técnico e utilizando do vasto ferramental adquirido ao longo de vários anos de manutenção doméstica pelo Takimoto, a operação foi executada sem maiores surpresas e considerada um sucesso, com recuperação plena do equipamento que continua trabalhando sem queixas até os dias atuais.

Inspirado nesta bela história e sendo acometido também por um orçamento de matar de raiva o mais paciente e devotado dos cristãos, resolvi eu mesmo consertar a caixa de som amplificada que era utilizada para reproduzir os acordes distorcidos da guitarra envenenada do meu filho mais velho. Seria um presente surpresa para ele, uma vez que a caixa já estava parada há mais de um ano.

Como no caso anterior, estavam ali especificadas no papel as causas do defeito do equipamento de som, bastava retirá-las e levá-las às melhores lojas do ramo, que, por acaso, também se encontram em Cascadura; desta maneira eu poderia recolocar a caixa que já estava há tanto tempo parada novamente em operação, recebendo a gratidão eterna do rebelde adolescente.

Comecei o serviço sendo devidamente ajudado pelo mais novo que me auxilia em todas as atividades doméstica nas quais me envolvo, como ir ao mercado, lavar o carro, furar a parede para pendurar relógios ou quadros, consertar o corrimão da escada, trocar o ar condicionado, lavar a caixa d’água, e como não podia ser diferente, consertar a caixa amplificada do Hideo. Como vocês podem observar nas fotos a seguir:

Mesmo sabendo que estavam condenados o alto falante e o capacitor, eu e meu fiel escudeiro arriscamos trocar primeiro somente o capacitor para verificarmos se a caixa daria algum sinal de vida; quem sabe o técnico não teria se “enganado” com relação ao alto falante? Executamos a retirada da peça e fomos à caça de uma nova para a devida reposição.

Percorremos as diversas lojas da Rua Silva Gomes, aquela ali pertinho do viaduto, perguntando pelo capacitor em questão e todos os funcionários, após a minha determinada e convicta pergunta - você tem um capacitor desses por aí? - respondiam da mesma desleixada e tão pouco atenciosa maneira, apenas balançando negativamente a cabeça, na maioria das vezes sem me deixar sequer chegar ao final da frase.

Sem desanimar continuei minha incansável busca até que uma alma piedosa, colocada em meu caminho pelas forças desconhecidas do destino, resolveu acabar de vez com a minha ignorante e ignorada situação. Meu senhor, desse aí eu não tenho não, mas isso não é um capacitor, é um transformador.

Meu dedicado ajudante, que a esta altura já estava no colo, não entendeu direito aquela expressão em meu rosto, mas mesmo sem saber que a única peça da caixa de som que ainda funcionava nós havíamos acabado de extrair, instintivamente me perguntou:

Vamos comprar uma caixa nova, não é pai?

Até.

YUKI GOSTA DE TREM

2010-03-05T03:37:00.000-08:00

Vovô Cesar foi um dos maiores responsáveis, pelo menos no início, depois ficou por minha conta mesmo. Mas, quando o neném estava com mais ou menos um ano de idade o jovem avô numa tentativa de estabelecer uma relação de amizade e confiança com o menino, ao ouvir o apito do trem de minério de Mangaratiba, corria como um louco para pegá-lo no colo e aos berros vibrava, tossia e engasgava, pois ainda fumava naquela época, olha o trem! Cof, cof, olha o trem!

A criança sem entender bem o que estava acontecendo foi se acostumando com o colo do avô e já não se assustava mais com aquele desespero ofegante, pois sabia que após aquela cena de triler de suspense viria a imponente máquina puxando os seus cento e trinta e tantos vagões. E ficavam os dois admirando, um, o trem; o outro, o menino.

Agora, com três anos e meio, Yuki ouve o apito lá longe ainda e imediatamente sai correndo gritando pela casa, mesmo quando é acordado pelo maquinista às seis horas da manhã.

Minha mãe vai querer contar a história do natal que ela me perguntou se ele gostaria de um trem de brinquedo, tipo ferrorama, e que eu havia dito que não, que era besteira. Mas mesmo assim ela presenteou o neto com o brinquedo e este acabou se tornando um dos seus preferidos. Ela acha que eu havia me enganado, mas o que a minha mãezinha não sabe é que eu só falei aquilo porque estava pensando em comprar aquelas peças de ferreomodelismo para ele, que são muito mais parecidas com os trens de verdade do que esses de brinquedo. No final acabou sendo melhor assim, pois ele ainda era muito novo para manusear peças tão delicadas e tão caras.

Hoje eu já aumentei consideravelmente o seu trem de brinquedo com novos trilhos, vagões e acessórios. Levo a “bolsa de trem” para quase todo lugar que viajamos e ele sempre me pede para brincarmos. Monto pacientemente os trilhos fazendo sempre um desenho diferente a cada montagem e no final fico todo orgulhoso com a malha ferroviária que a minha fértil imaginação me permitiu conceber.

E alimentando ainda mais esta sua predileção, o levo quase todos os dias para passear de trem ou de metrô. O menino vibra todas às vezes como se fosse a primeira vez. É realmente gratificante ver o sorriso, a dúvida, o anseio e o deslumbramento estampados alternadamente no rostinho do meu filho. Eu também me divirto bastante e com certeza expresso alguns outros sentimentos na minha cara de bobo, que felizmente só quem vê é o Yuki.

MEU TEMPO

2009-12-29T10:47:00.001-08:00

Um dia eu me perdi do tempo
Dancei a vida com o mesmo par
A par das coisas que não tive tempo
O tempo quis talvez me ameaçar
Buscou a sombra de um arrependimento
Lançou olhares de me incendiar
Rogou a praga de mil desalentos
Lançou-me ventos para naufragar
Num mar de anseios e de sofrimento
O meu tormento em busca de outro mar

Quisera eu poder dizer pro tempo
Que a hora é essa, e é esse o meu lugar
Que eu sempre tive um só pensamento
Um sonho intenso de poder amar
Uma só vez, e sim por tanto tempo
Quanto o tempo pudesse me fazer sonhar
Se minha vida toda fosse um só momento
Nenhum lamento ia o tempo me arrancar
Nem poderia roubar-me o sentimento
Por quem me cicatriza e me faz sangrar

Por ter vivido, amor, por tanto tempo
Sempre ao teu lado, e sempre a te beijar
Que o tempo finge ser tão desatento
Que eu tento às vezes fazê-lo parar
Fazê-lo ao menos um pouco mais lento
Tento mantê-lo preso neste seu olhar
Que me olha como se faltasse tempo
Numa eternidade pro tempo passar
E me encara como fosse um contratempo
Este meio tempo que eu lhe fiz chorar

O AMOR QUE NÃO TEVE FIM

2009-12-29T03:51:00.000-08:00

Se for pra se lamentar
Deixa esse amor partir
Deixa a solidão chegar
Deixa o vento então levar
O que o luar roubou de ti

A magia daquele olhar
O perfume de flor, jasmim
Quem sorrindo te faz brilhar
Como um raio de sol no mar
Que aqueceu o teu peito enfim

Mas de tanto a maré mudar
Vai e vem que te faz sofrer
É melhor então deixar
Toda a culpa sobre o luar
A ilusão de outro bem querer

.
.
.

Se um dia ele então voltar
E a noite cair assim
Com um jeito de enfeitiçar
Pode a lua querer levar
O amor que não teve fim

Pede então pra ele te esperar
Vai lá dentro e lhe mostra os teus
Diz que sempre lhe amará
Sonhará sempre ao luar
Mas que ele pode ir com Deus

MINHA VELHA AQUARELA

2009-12-27T12:26:00.000-08:00

Não sou o que não sou
Nunca serei
Tentei ser o que não era
E nem perto cheguei
Enganei-me por um tempo
Mas, subjugou-me a minha essência

Retornei do que não fui
Assisti minha derrota
Com ares de alívio
Redescobri o prazer
De somente ser

E no calor dos dias em que apenas me suporto
Lembro das noites frias nas quais
Em vão eu te tentava
E me pintava com cores que nunca tive
E te falava de amores que nunca soube
E te cantava versos de poetas mortos
Amores mortos, Eu quase morto

Hoje sou vida
Sempre renasço
Das minhas cinzas
Dos meus fracassos
Sou quase nada
E quando pinto
Sou sempre as cores
Do seu descaso
E quando canto
São versos tontos
De voz cansada
Mas, quando encontro
Um novo amor
Eu sou mais forte
E amo tanto
Sou só entrega
Sou só eu mesmo
E a mim me basta

SE O TEMPO FECHAR

2009-12-26T07:42:00.000-08:00

Se o tempo fechar
Eu não vou pra rua
Se o tempo fechar
Eu não vou sambar

Eu não vou sair de casa
Eu não vou me arriscar

Se o tempo fechar ...

Só quem mora tão distante
Sabe do que eu vou falar

Se o tempo fechar ...

Já bebi na Grota Funda
Cambaleei em Jacarepaguá

Se o tempo fechar ...

Já joguei em Del Castilho
Artilheiro no Irajá

Se o tempo fechar ...

Eu parti de Madureira
Com cavaco à Paquetá

Se o tempo fechar ...

Toquei surdo na Gamboa
Cantei na Praça Mauá

Se o tempo fechar ...

Um chope na Gomes Freire
Terminou na Men de Sá

Se o tempo fechar ...

Eu casei em Cascadura
Numa casa em frente ao mar

Se o tempo fechar ...

Uma japonesa linda
Com três filhos pra criar

Se o tempo fechar ...

Segunda lá no Renascença
O Moa mandou me chamar

Se o tempo fechar ...

Feijoada na Portela
Quase certo d’eu estar lá

Se o tempo fechar
Eu não vou pra rua
Se o tempo fechar
Eu não vou sambar

Agora é com vocês...

SE NA OUTRA VIDA

2009-12-20T02:04:00.001-08:00

Se na outra vida eu tiver sorte
A morte que hoje me trazes não vai ser ruim
Mas deixa em meu peito a tua imagem
Pra eu lembrar na outra vida
O motivo do meu fim

Vou lembrar dos teus olhos castanhos de maldade
Vou lembrar dos teus lábios vermelhos de ilusão
Vou lembrar do sorriso fingido, que saudade...
Vou lembrar do teu gosto moreno de paixão
Mas não vou não

E que Deus desse pecado me livre e guarde
Pra que a morte que tive não tenha sido em vão
E o desejo que além do além inda me arde
Me maltrate e revele a verdade do teu coração

EU, MEU PAI E O FLAMENGO.

2009-12-01T10:58:00.000-08:00

Em 1981 eu tinha dez anos de idade e comecei a gostar de futebol; quer dizer, gostar eu já gostava, aliás, todo menino, antes mesmo de aprender a falar aprende a chutar uma bola. Basta começar a dar os primeiros passos que do nada, como se fosse mágica, como se fosse algo ligado ao próprio desenvolvimento natural do menino, assim como a fimose, ela surge, de todas as cores, pesos e texturas possíveis, serelepe e alegre quicando na frente daqueles primeiros passos cambaleantes.

Mas, no início da década de 80 eu fui pela primeira vez ao Maracanã e não foi para ver o Papai Noel. Foi para assistir uma partida de futebol profissional. Foi para ver um "jogo no Maraca". Foi para ver o melhor time do mundo daquela época jogar, o time do Flamengo. Não lembro qual foi o jogo, mas lembro que a partida estava chata. Meu pai ao perceber a minha inicial desanimação falou. Tomara que o Flamengo leve o primeiro gol. Que isso pai! Tá maluco? Aí você vai ver o que acontece.

O Flamengo tomou um gol. Eu ameacei ficar triste por causa do meu pai, mas quando olhei para o lado vi que ele não estava aborrecido, nem ele e nem ninguém que estava ao nosso redor na arquibancada, pelo contrário, as pessoas estavam mais animadas e começaram a cantar hinos e canções como se já pressentissem alguma coisa. E algo aconteceu.

A segurança e a confiança que a torcida tinha naquele time era sentida e transmitida por cada centímetro de concreto do estádio. Ela percorria o gramado, fazia vibrar as pernas dos jogadores e chegava ao coração que, naquele momento, passava a bater no ritmo daquele canto, bombeando sangue no compasso determinado pela paixão de cada torcedor ali presente. E o jogo se transformava numa dança mágica de passos impossíveis com passes improváveis e gols inimagináveis.

Alguns minutos indescritíveis na vida de um menino. Aquele momento em que você passa a ser torcedor do seu time não mais por vontade do seu pai ou dos seus parentes e amigos mais próximos, mas sim porque ele te conquistou, para sempre. Como no hino - “Uma vez Flamengo, sempre Flamengo”.

A partir daquele jogo eu comecei a acompanhar futebol, no rádio, na televisão e no jornal. Ganhei camisa, short e bandeira. Comprei o álbum e troquei as repetidas. Via uma felicidade peculiar nos olhos do meu pai que depois ainda tentou, em vão, me fazer gostar de pipa, bola de gude e balão. Mas eu gostava mesmo era de bola, de jogo de futebol e do time do Flamengo.

Em tempo:

1. O Flamengo se tornou Campeão do Mundo naquele ano.

2. Meu pai ainda tentou me ensinar a jogar “botão”. Eu aprendi e coloquei fotos e nomes nos meus jogadores.

Leandro, Raul, Mozer, Figueredo, Andrade, Junior,
Lico, Adílio, Nunes, Zico e Tita.

Os mesmos da foto lá de cima.

Até

MENINO DOS OLHOS MEUS

2009-11-26T05:07:00.000-08:00

Menino dos olhos meus
Cadência do meu coração
Motivo de tanta canção
Que ainda hei de tentar

Queria-te tanto compor
Mil versos falando de amor
Sonetos de o peito apertar
Um jeito de te merecer

Pudesse, queria viver
Pra sempre nos braços teus
Menino dos olhos meus

Pudesse, queria morrer
Sabendo que vou estar
Pra sempre no teu olhar

AVENTUREIRO

2009-10-22T15:14:00.000-07:00

Porque fui aventureiro
Trago em mim esta audácia
Porque fui quase um herói
Trago em mim esta bravura
Porque fui tão destemido
Trago em mim a valentia
Porque fui um tanto atento
Trago em mim alguma astúcia

Porque fui demais ao longe
tenho o corpo dolorido
Porque fui onde eu queria
Tenho a alma tão liberta
Porque fui um dia errante
Tenho em mim esta ferida
Porque fui por tanta estrada
Tenho a cor de viajante

Porque fui um sonhador
Trago minhas esperanças
Porque fui sempre menino
Trago em mim esta alegria
Porque fui quase poeta
Trago versos rascunhados
Porque fui sempre de festa
Trago em mim esta euforia

Porque fui por ti beijado
Tenho os lábios indefesos
Porque fui enfeitiçado
Tenho menos a razão
Porque fui ao teu encontro
Tenho a pele arranhada
Porque fui o teu amante
Tenho a vida em tua mão

O DIÁRIO

2009-09-19T11:28:00.001-07:00

- Vamos sentar aqui mesmo. Lá dentro tá muito cheio. Ô Severino, traz uma ampola e dois copos urgente pra nós. E aí meu amigo, conta o que te aflige.

- Eu descobri, Carlos. Eu descobri tudo.

- Tudo o quê, meu amigo. Pode contar que eu tô aqui pra te ouvir.

- É a Andrea, cara. A Andrea.

- Porra, Sevé! Não tem Brahma não? Tu não sabe que eu não bebo essas merdas? Traz logo que a situação aqui está periclitante. Rápido Sevé, que o homem tem um troço! E aí? É traição? Tu pegou ela com alguém?

- Não, pior...

- Caraca! Aqui, bebe de uma vez que você vai se sentir melhor. À nossa. Sevé, um queijinho e azeitonas, por favor. E então, o que aconteceu? Pior que traição? O que foi?

- Carlinhos..., a Andrea tem um diário.

- Diário? E o que tem de mais nisso? Porra, tô crente que o caso é sério. Ô Sevé, suspende o queijo, traz só a azeitona.

- Cara, a Andrea - tem - um - diário. Você não está entendendo?

- Não, claro que não. Mas vou ficar feliz se você me explicar o motivo pelo qual eu tive que sair da agência mais cedo por causa da porra de um diário.

- Hoje ela acordou mais tarde, saiu apressada e esqueceu a pasta; daí quando foi mais ou menos umas dez horas ela me liga me pedindo um número de telefone que estava na última página da agenda dela. Foi aí que eu vi, do lado da agenda, com esses cadeadinhos pequenininhos e tudo mais, escrito bem grande na capa. Diário.

- Já sei, tu abriu e descobriu a traição?

- Não, eu não abri.

- O quê!? Tu não abriu a porra do diário? Ah, mas tu só pode tá de sacanagem.

- Não, cara. Tinha o cadeado. E mesmo assim, acho que não é certo, não é?

- Não, se o caso for de traição, não tem problema, pode abrir sim. Você acha que ela está te traindo?

- Não! Quer dizer, agora eu já não sei mais.

- Por quê? Por causa do diário?

- É.

- Ah, fala sério. Ô Severino! Traz outra, rápido por favor, que eu que estou tendo um troço agora.

- Carlinhos, você não tá percebendo? Teu amigo tá na merda. A casa caiu. Não tem mais jeito. Por que ela teria um diário? Pra que mulher precisa de diário? Pra colocar segredo. Só pode ser.

- Então abre essa merda. Tá com ele aí?

- Não. Deixei lá na pasta.

- Puta – queo – pariu. Sevé, traz mais uma e o queijo que essa merda vai se estender.

- Carlão, ali deve ter um monte de devaneios delirantes, sei lá, sonhos frustados, fantasias proibidas. Porra, minha mulher tem fantasias, Carlão; caralho!

- Calma homem, bebe aí a cerveja. Você tem sentido ela pensativa, sozinha num canto, infeliz?

- Não! Quer dizer, até agora não. Mas depois que eu vi esse diário... Às vezes acho que ela tá longe, com o pensamento distante.

- Ô Mané! Mulher tá sempre com o pensamento distante. Por isso é que é mulher. Se tivesse com o pensamento no aqui e agora era homem. Preciso te explicar tudo?

- E se tiver falando de outros homens? E se for alguém do escritório?

- Ela tem chegado mais tarde em casa? Tem gente ligando? Tu tá desconfiado de alguém?

- Não! Quer dizer, agora já não sei mais.

- Meu Deus do céu. Tudo isso por causa de um diário?

- E se tiver falando de mim? Se tiver falando da nossa vida sexual? Será que ela não tá satisfeita?

- Por que? Ela tem reclamado? Tu tem deixado a desejar, cumpadi?

- Não! Quer dizer, agora já não sei mais. Que merda! Tava tudo indo tão bem. Pra que essa mulher precisa de um diário? O que será que tem ali? Será que ela ainda me ama? Tem jeito não, nunca mais fico tranquilo...

- Então abre a porra do diário, cacete.

- Eu não. Vai que tem alguma coisa lá. Sevé! Traz mais uma.

BEIJA-ME

2009-09-17T21:40:00.001-07:00

Deixa meus lábios
Entreabertos e ainda secos
Encostarem levemente nos teus

Fecha teus olhos
E me advinha os pensamentos
Enquanto tua língua aflita me procura

Exala a paixão
Que traz impregnada em teu ventre
E expira o que tua alma tenta em vão esconder

Contorna suavemente
Com tua língua os meus lábios
E me morde calmamente na certeza que sou teu

Sequestra minha língua
me sugando os sentidos
Paraliza esse instante
eternizando o meu amor

Tira do meu peito
O meu último suspiro
E inspira minha vida
Que ela é tua; por favor.

FOI ELA

2009-09-16T08:38:00.000-07:00

Foi ela
Quem abusou da minha calma
Foi ela
Quem me ardeu o peito em chama
Foi ela
Quem entregou a minha alma
Foi ela
Quem acordou na minha cama

Com ela
Eu me perdi lá no início
Com ela
Passei a minha mocidade
Com ela
Cheguei à beira do abismo
Com ela
Eu voei sobre esta cidade

Por ela
Eu dei a volta pelo mundo
Por ela
É que eu paro de repente
Por ela
Eu percorri esse caminho
Por ela
Faria tudo novamente

Foi ela...
Laiaraia Laiaraiara
Foi ela...
Laiaraia Laiaraiara

A ETIQUETA

2009-08-09T05:05:00.000-07:00

Noutro dia enquanto assistia um bom seriado americano desses com tiro, explosão, perseguição, no qual o detetive principal ao observar a metade de uma pegada parcial do calcanhar esquerdo do vilão descobre que o mesmo é canhoto, e por esse motivo o testamento do finado marido da jovem e voluptuosa morena só poderia ter sido falsificado pelo próprio pai da vítima que morrera dois anos antes em um duvidoso acidente automobilístico no qual ele teria sofrido um ataque cardíaco após ter sido envenenado pela linda e ruiva amante de sua esposa, ufa! Pois é, enquanto tentava me concentrar nesta trama tentando descobrir o culpado antes mesmo do final do episódio, me distrai por alguns instantes devido a uma conversa que vinha do banheiro, minha nipônica e dedicada esposa passando toda sua sabedoria oriental adiante, educando nossa linda e quase pré-adolescente filhinha, Nara.

- Narinha, calcinha a gente lava no chuveiro na hora do banho, nada de colocar roupa íntima para lavar que isso é muito pessoal, entendeu minha linda?

E nossa pretinha como sempre muito atenta e obediente fez sinal de positivo com a cabeça já esfregando a peça debaixo d’água.

Terminada esta conversa, e também o intervalo comercial que me permitiu desviar os olhos da tela, voltei à minha implacável busca do cruel assassino do senador Mc Cartney e de sua amante, que a esta altura já estava bem próximo de ser desmascarado. Após a resolução do mistério retornei meus pensamentos aos ensinamentos maternos proferidos anteriormente e percebi que de fato, o fato procedia.

Mesmo sendo colocadas no sexto de roupas sujas para serem posteriormente inseridas no turbilhão de água e espuma da máquina de lavar, minhas cuecas, sendo classificadas como minhas roupas íntimas, representam realmente as fronteiras e os limites da minha intimidade. E assim sendo não seria de bom gosto que outra pessoa, mesmo que fosse a nossa fiel escudeira de muitos anos, ficasse manuseando aquelas peças ali expostas, contorcidas e algumas até surradas pelos tempos idos que minhas intimidades viveram.

Depois desta breve reflexão me dirigi ao banheiro a fim de rever minhas peças para que pudesse lhes dar o merecido tratamento de próprio punho. Revirei o cesto resgatando aquelas recém usadas nos últimos dias e arregacei as mangas. Mas antes que pudesse iniciar minha nova função doméstica me surpreendi com algo nunca dantes reparado. A etiqueta.

Numa breve olhadela imaginei que seria simples dar sentido aqueles desenhos, porém, me atendo um pouco mais à tarefa, percebi que a atividade me tomaria um pouco mais de tempo, e me pus a identificar tais imagens. Passados uns três minutos cheios percebi que não havia chegado a nenhuma conclusão, mas como? Logo eu, perito em desvendar os mais emaranhados mistérios policiais, os insolúveis casos de investigação criminal, não conseguia agora decifrar aquela imagem, aquela evidência logo ali na minha frente. Que símbolos estranhos seriam aqueles? A quem aquela informação interessaria? A empreitada me exigiria um pouco mais de esforço e paciência. Tentei mudar a estratégia observado-os isoladamente.

Tinha um objeto cheio d’água que num primeiro momento imaginei ser uma bacia, mas como tinha o número 40 impresso bem no meio descartei esta primeira idéia e pensei, beleza, matei, deve ser lavada a no máximo 40 metros de profundidade. A outra, mais fácil ainda, um desenho óbvio de um ferro de passar indicando que esta atividade não deve ser executada. Já estava empolgado, com meu orgulho de renomado detetive forense renovado, quando me veio a próxima figura.

Um quadrado com os cantos arredondados e um traço horizontal no meio quase de uma extremidade a outra. Que seria aquilo? O botão da máquina de lavar, permitindo o uso do equipamento? Uma janela, indicando qual seria o melhor local para a secagem? Uma mesa de ping pong, alertando dos perigos de se jogar sem estar usando a peça em questão? Desisti e pulei para a próxima.

Um triângulo com um X bem no meio. Estava claro que alguma coisa era proibida. Mas o que seria? Não fazia a menor idéia, impossível! Pulei novamente e outra coisa proibida apareceu, agora era um círculo, que seja, triângulo e círculo estavam proibidos, que merda! E para completar também não podia círculo dentro de quadrado.

Muita coisa vetada. Essas coisas com certeza tinham relação com a tarefa que eu estava determinado a concluir. Fiquei meio cabreiro. E se eu estiver fazendo exatamente o contrario do permitido? Que trágico fim estaria reservado às minhas estimadas cuecas? Subitamente recolhi todas as peças e as atirei novamente no cesto, não sem antes lamentar a saudade dos tempos de outrora onde cueca de homem tinha somente a máscula inscrição 100% algodão.

UMA PARTE DE MIM

2009-07-16T03:04:00.000-07:00

Um pouco de mim
sempre volta
Um pouco de mim
só se afasta
Um pouco de mim
é derrota
portanto no fim
me desgasta

Um tanto de mim
vai à luta
Um tanto de mim
se encosta
Um tanto de mim
sempre surta
Este tanto é assim
nem se mostra

Um pedaço de mim
é passado
Um pedaço de mim
incerteza
Um pedaço de mim
é vontade
apetite, sei lá
sobremesa

Um bocado de mim
é desejo
Um bocado de mim
é paixão
Um bocado de mim
basta um beijo
Um bocado de mim
basta não

Tem muito de mim
que eu conheço
Outro tanto, porém
ignoro
Esta parte é o meu
próprio avesso
Mesmo alegre, às vezes
eu choro

MINHA ETERNA NAMORADA

2009-07-07T03:14:00.000-07:00

És o motivo e a razão
do meu peito à madrugada
arder descontrolado
como a nau desgovernada
que atingida por canhões
insiste incendiada

Muitas vezes indo em busca
de cumprir sua cruzada
de trazer de novo a rosa
que um dia foi roubada
o perfume da paixão
à deriva naufragada

Eu me lanço aos sete mares
com a calma abalada
sem estrelas por instinto
e uma vela já rasgada
um corsário sem bandeira
de missão desesperada

E navego com a certeza
que não volto aqui sem nada
que só volto com a flor
que me foi despetalada
Porque és amada minha
Minha eterna namorada

NUNCA DESCOLORIRÁ

2009-07-05T09:05:00.001-07:00

Quem me faz sorrir
Tem a minha cor
Tem cheiro de flor
Sabe me encantar

Sabe dar valor
Quando o samba é bom
Tem no coração
O dom de agradar

Sabe ser feliz
Sabe ser bem-vinda
Tem a minha linda
Tanta história pra contar

Conta o que sonhou
Que a princesa adormeceu
Diz que o rei sou eu
E o castelo é o nosso lar

Adora os livros seus
E escreve poesia
Jura que um dia
A formiga vai voltar

Gosta de TV
De teatro e de cinema
Inventa uma outra cena
E se veste pra dançar

Deita ao lado meu
Mas traz seu cobertor
Mesmo no calor
Vem me abraçar

Desenhou a minha vida
Pintando tanto amor
Com um lápis de cor
Que nunca descolorirá...

CANTA UM SAMBA PRA MIM

2009-07-03T12:39:00.001-07:00

Canta um samba pra mim
Corre e pega lá dentro o meu violão
Bate na palma da mão
Crava alegria no fundo do meu coração
Vê se aprende a falar
Diz que vai ficar bem

Canta um samba pra mim
Pega o cavaco e toca aquela canção
Aparece na televisão
Abre o armário de coisas da imaginação
Não deixa o tempo passar
Fica pra sempre neném

Canta um samba pra mim
Tira meus olhos molhados do fundo do mar
Vem me tirar pra dançar
Revira a minha vida de pernas pro ar
Depois se torna o meu chão
Me abraça e volta a dormir

Canta um samba pra mim
Cobra a minha presença com o teu olhar
Não deixa o tempo passar
Deita em meu colo e sonha que eu vou ficar
Que eu não sumo mais não
E só acorda depois que eu sair

Canta um samba pra mim
Diz que é mentira o tempo que eu não estive aí
Conta o que eu perdi
Rasga o meu peito e arranca o que eu já sofri
Socorre a minha emoção
Cantando um samba pra mim

QUEM É AÍ QUE SABE

2009-06-23T04:34:00.000-07:00

Quem é aí que sabe
do que eu estou falando
eu falo de um batuque
um modo de cantar
eu falo dessa roda
que está se formando
eu falo de um jeito
nosso de sambar

E sambo o ano inteiro
pra fevereiro me acabar
morena pega o pandeiro
me dá um beijinho
vem mais pra cá

Quem é aí que sabe
No que eu tô pensando
Eu pego a japonêga
E levo pro altar
Eu caso com ela agora
Se está duvidando
Eu dou três beijos nela
E volto pra sambar

E sambo o ano inteiro
pra fevereiro me acabar
morena traz teu pandeiro
nossos três filhos
vem cá sambar

O MEU PROFESSOR DE QUÍMICA

2009-06-14T12:15:00.000-07:00

É fato que quando se gosta de um determinado professor você acaba indo bem e até gostando da matéria em questão, porém, o contrário também é verdade. Quando não se tem afinidade por determinada disciplina é muito difícil “ir com a cara” do docente que a leciona. E química, com certeza, não era a preferida da minha turminha do ensino médio.

Eu como sempre gostei de escrever tinha uma certa facilidade com português, redação, história e aquela parte da geografia onde não se precisava decorar o clima, o relevo e a vegetação dos locais hachurados no mapa. Cheguei a ter um poema de minha autoria iniciando uma prova cujo tema era a Guerra Fria. - Nossa! Já se passou algum tempo, hein? - Mas isso é história para outro papo.

Matemática sempre me agradou também, pois eu conseguia enxergar uma certa magia nos números e uma beleza misteriosa nas cevianas ocultas dos triângulos amorosos da minha infância. Esta predisposição fez com que fosse muito fácil gostar e idolatrar o professor de matemática. Era tanta admiração que eu ficava envergonhado quando tinha que olhar nos olhos dele lá na frente da turma para receber a nota ridícula da minha prova. O professor Paiva me inspirou tanto que eu quis ser também professor, de matemática, e trabalhei 14 anos da minha vida tentando inspirar alguns jovens assim como ele me inspirou.

Mas química era figurinha certa na recuperação de final de ano; o meu grupinho não gostava, e eu também não. Então, por tudo isso, o nosso professor era o cara mais chato do mundo e que ensinava a matéria mais chata do universo. É bem verdade que ele dificilmente ria, e que isso também contribuía para toda aquela atmosfera adversa em torno da referida disciplina. Logo, não fazíamos os trabalhos, conversávamos na aula e fomos nos arrastando por todo o 2o grau nos conhecimentos da ciência que trata das substâncias da natureza.

Parênteses: (Eka, não adianta querer tirar o corpo fora dessa, pois você nada sabia de química. Eu pelo menos aprendi o que são isótopos, isóbaros e isótonos.)

Elika, minha namorada na época, casou-se comigo, formou-se em física e foi trabalhar na mesma escola onde nos conhecemos e onde tudo isso se passou. No seu primeiro livro editado ela dedica um capítulo sobre a “proibida” sala dos professores. E, com o passar do tempo, minha esposa foi fazendo amizade com os seus novos colegas de trabalho, nossos antigos algozes.

Até que um dia veio a notícia. Nelsu, o Luis Manuel convidou a gente para conhecer a casa dele em Miguel Pereira, se a gente quiser pode até dormir lá. Meio pálido e ainda surpreso com o que havia acabado de escutar, balbuciei. O Luis Manuel? Caraca! E antes que eu dissesse não, ou pedisse para ela inventar uma desculpa qualquer, minha querida insistiu. O Márcio e a Cláudia também vão, a gente vai no sábado, fica lá um pouco, faz uma social e volta à tardinha. Vamos? Ele já está convidando há um tempão. Pelo menos é um passeio. E então?

Chegamos na manhã do sábado e voltamos sim à tardinha, só que do dia seguinte. Chegamos naquela manhã e depois continuamos chegando por centenas de outras manhãs. Chegamos na manhã daquele dia e estamos lá até hoje.

Lá reencontrei antigos professores, fiz novas amizades e conheci o cara mais carinhoso e atencioso desse planeta. Um dia, virei para minha esposa e falei, Eka, se naquela época me dissessem que no futuro eu seria amigo de um dos meus professores, o Luis seria o último que eu iria chutar, talvez até esquecesse dele.

Hoje, a presença dele é essencial, fundamental e definitiva. Bebemos juntos, cantamos juntos e o samba não é o mesmo quando ele não está. Fica faltando alguma coisa, falta o carinho, a cumplicidade e a alegria contagiante dele. Às vezes brinco com o fato dele ser tão transparente e autêntico, dizendo que não posso apresentá-lo a qualquer pessoa ou levá-lo a algum lugar, mas no fundo tenho o maior orgulho de poder compartilhar da sua companhia, seja lá onde for. Depois de 14 dias no mar e matar a saudade da minha família, o Luí é quem eu quero rever e abraçar. Um dos meus melhores amigos. O meu professor de química
.

BOMBONS

2009-06-09T12:19:00.001-07:00

Minha amiga Luciana escreveu recentemente sobre como foi chegar aos 30 anos de idade, e falou da felicidade que sentia por ter conquistado um monte de coisas que sonhava e mais outras tantas que nem sabia. Como diria a mãe de Forrest. "A vida é como uma caixa de bombons. Você nunca sabe o que vai encontrar dentro..."

Num primeiro momento achei engraçada aquela frase, pois sabia que sempre encontraria bombons dentro da caixa, só mais tarde percebi que a mãe do nosso carismático personagem se referia aos sabores que a sorte da vida lhe oferece. E quem acha que a própria sorte é conquistada com esforço, dedicação e muita força de vontade, não está entendendo o que eu estou querendo dizer.

Um bom futuro, talvez não tão afortunado como aquele do protagonista do premiado filme, mas pelo menos digno e com alguns caprichos é possível de se obter com os predicados acima citados; mas quando falo em sorte que a vida nos oferece estou me referindo ao que diz o poetinha em seu maravilhoso poema-canção intitulado samba da benção. “A vida é arte do encontro, embora haja tanto desencontro pela vida...”.

E são nestes encontros e desencontros que experimentamos a nossa própria sorte. Quando uma caixa de bombons é aberta alguns pegam o Sonho de Valsa, outros pegam um mais sem graça. Às vezes você acaba apreciando aquele que no início tinha um gosto duvidoso, já outras vezes não vê mais graça nenhuma naquele que outrora tinha a sua predileção.

Na minha caixa dei a sorte de pegar logo de primeira àquele que seria para sempre o meu bombom preferido. Ele estava embrulhado em um papel dourado com letras estilizadas impressas em itálico cujo recheio era formado por sabores diversos ao mesmo tempo delicados, fortes e exóticos que me surpreendem até hoje. Dentro dele ainda vieram três pingos de chocolate deliciosos que chamamos de Hideo, Nara e Yuki.

Até

MINHA SANTINHA

2009-06-07T21:28:00.000-07:00

Minha querida esposa escreveu recentemente um texto em que depois de anos assistindo e acompanhando tamanho desmazelo ela resolve dar uma ajudinha a Deus (leiam aqui). No post em questão ela diz ainda que se fosse julgada pelo crivo dos 10 mandamentos, que na verdade são 12, ela seria quase santificada. E é exatamente aí que eu entro, uma vez que esta revelação me deixou, digamos assim, um pouco assustado.

Não que eu não conhecesse os 10 mandamentos. Podia até não sabê-los de cor, mas a ideia toda do planejamento estratégico de Deus eu já tinha em mente. Admito que não sabia que eram 12, pois cada religião os agrupa da forma que melhor lhes convém para que no final tenhamos este número redondo. Acho que para chamar mais a atenção, ou para não dar preguiça de ler. Tipo: Caraca mãe! São mais de 10? Fala sério!

Mas o que realmente me assustou foi perceber que dos 12 mandamentos ali listados naquele belo blog por minha santa companheira, eu não escapava de quase nenhum. Acho que cometi todos aqueles pecados, que pensando alto, ou melhor, escrevendo alto, vou confidenciar à vocês.

Como as grandes religiões do planeta os agruparam eu também me permito, e agrupo o 1º, o 2º e o 4º mandamento:

1- Eu sou o SENHOR, o teu DEUS.
Não terás outros deuses além de mim.
Não tomará em vão o nome do SENHOR, o teu DEUS.

Este post demonstra por si próprio que este primeiro item já foi para a Cucuia. E para deixar claro, eu tenho uma senhora, tudo bem que é quase uma santa, mas senhor, eu nunca tive.

2- Não farás para ti nenhum ídolo.

Três me chegam instantaneamente à cabeça: Meu pai, Zico e Chico Buarque.

3- Lembra-te do dia de sábado, para santificá-lo.

Este sim, já foi sagrado para mim. Era o dia da pelada e de beber até tarde com os amigos. Hoje eu já me regenerei, sai desta vida desregrada. No sábado agora só penso em dormir até mais tarde abraçadinho à minha santa amada e depois levá-la para uma deliciosa feijoada e samba da melhor qualidade na Rua do Ouvidor. Com o Yuki, é claro.

4- Honra teu pai e tua mãe.

Meu pai, Deus deixou partir cedo demais, me privou da companhia, dos ensinamentos e da alegria de um dos mais decentes seres deste mundo, segundo quem o conheceu melhor, pois eu não tive esta oportunidade. Minha mãe, a pessoa que eu mais admiro, muitas vezes se decepcionou comigo. Mas acho que isso é coisa de filho mesmo, e com certeza ela vai falar que eu sou maravilhoso e que tem orgulho de mim, coisas de mãe.

5- Não matarás.

Já matei. Lembram do dia em que amarrei Os Bico dos Pinto? (leiam aqui).

6- Não adulterarás.

Já perdi a conta de quantos documentos adulterei, provas, cadernetas, e por aí vai... (me saí bem dessa, não?)

7- Não furtarás.

Quando criança, tínhamos o costume de ver quem conseguia sair das Lojas Americanas com a maior quantidade de bombons e balas nos bolsos; já dei muito calote em ônibus no tempo em que se entrava por trás e saia pela frente. Já sai de um bar sem pagar a conta num dia que faltou energia e tudo ficou um breu. Já comi o almoço de uma moça que levantou para ir ao banheiro, já “me enganei” um pouquinho na declaração de imposto de renda, já utilizei material da empresa para fins particulares, etc.

8- Não darás falso testemunho contra o teu próximo.

Quem tem irmão, algum dia, na eminência de apanhar, já falou a seguinte frase. Eu juro que não fui eu mãe, foi ele. Muitas vezes ainda apontando e com os olhos cheios da água cristalina do verdadeiro remorso por estar entregando o próximo, ou neste caso, o irmão que estava mais próximo.

Apesar de ser filho único, comigo não foi diferente, sempre que minha avó perguntava sobre quem havia bebido todos os Yakultes da geladeira, eu nem titubeava, foi o Célio vó!

9- Não cobiçarás (a mulher do teu próximo).

Quando éramos jovens isso só valia para os amigos, e mesmo assim, para os mais chegados, aquele tipo irmão do peito. E para alguns, somente se o amigo estivesse bem próximo mesmo, do outro lado do baile já era distante demais.

10- Não cobiçarás (a casa do teu próximo).

Taí um que eu não me lembro de ter transgredido. Apesar de ter esta enorme ficha corrida descrita e confidenciada neste post, nunca precisei cobiçar o lar de ninguém, pois sempre tive as portas abertas dos lares de todos os meus amigos, que fazem questão que eu e toda a minha família nos sintamos como se estivéssemos em nossa própria casa.

Este texto eu dedico a minha santa esposa que me inspirou, que me atura e que com certeza vai me perdoar pelo deboche. Te amo demais, minha linda.
Minha Santinha.

COISAS DA LÍNGUA

2009-06-03T21:01:00.001-07:00

Minha querida esposa, por motivos de mestrado e doutorado, lê em inglês, francês, espanhol e agora em italiano (leiam aqui). Minha amada vive falando questa bella lingua o dia inteiro, mio bello ragazzo para cá e para lá, conversa com as crianças terminando sempre com capisci?, escreve seus emails em italiano, baixou o vídeo do Renato Russo cantando La Solitudine, até A Rita é escapato di casa ela colocou em nosso repertório, mas, por motivos de descendência nipônica, está toda animada com uma possível viagem ao Japão no próximo ano, porém, em japonês, nossa belíssima poliglota fala apenas as mesmas palavras que todos nós falamos: arigatô, nissei e sushi.

Eu, ainda nas aulinhas de inglês, hoje por conta própria, vou tentando falar e raciocinar na língua dos meus ídolos do Rat Pack. Comprei dois livros e vou estudando os dois ao mesmo tempo para não correr o risco de acabar um e não precisar mais do outro, uma vez que ambos se dizem definitivos no aprendizado da língua.

E estava indo muito bem com a gramática, os vocabulários e as conjugações verbais, passando somente por um pequeno problema. Minha pronúncia que ainda não é totalmente compreendida. Tudo por culpa dos arquivos multimídia que vieram com os livros trazendo aqueles diálogos irritantemente britânicos e por eu estar acostumado aos filmes e seriados americanos, então, acabo conseguindo numa pequena frase ou até na mesma palavra pronunciar como se eu fosse filho do Samuel L. Jackson com a Rainha Elizabeth e morássemos no subúrbio do Rio de Janeiro.

Mas, até então, não havia desanimado.

Acontece que ontem ao assistir um antigo vídeo do programa Som Brasil com o Rolando Boldrin ouvi nosso simpático apresentador em um dos seus animados causos dizer a seguinte frase: Pó pô u pó pá cuá. E fiquei pensando. Imaginem só a frustração de qualquer estrangeiro que tenha gastado centenas de dólares em cursos de língua portuguesa e se preparado durantes anos para visitar a terra do samba e do futebol, ouvindo esta pérola do cotidiano interiorano paulista, pó pô u pó pá cuá. Nem se fosse falada bem vagarosamente pó....pô....u....pó....pá....cuá; repetida diversas vezes ou interpretada com gestos e mímica se conseguiria entender que: pode por o pó para coar.

Coisas da língua,
até.

O GUARDA-CHUVA

2009-05-29T11:54:00.000-07:00

Meu filho mais velho ficou vários anos dizendo que os acontecimentos mais marcantes da sua jovem vida ocorreram quando ele tinha quatro anos de idade. Dos seis aos doze ele sempre dizia: lembra pai, quando eu tinha quatro anos e a gente foi ao Beto Carreiro? Com quatro anos eu aprendi a nadar. Aos quatro eu me perdi no supermercado. Aprendi a jogar vídeo game com quatro anos. Quando eu tinha quatro anos fiz isso, fiz aquilo e assim por diante.

De fato muitas dessas coisas aconteceram, algumas mais cedo, outras um pouco mais tarde. Mas o que realmente fez com ele se fixasse nesta época e que mexeu definitivamente com aquela cabecinha foi o nascimento da sua irmã. Quando ela nasceu o até então filho único se viu em uma situação completamente diferente e por mais que estivéssemos, eu e a mãe, atentos a isso, muita coisa em nossa rotina teve que mudar fazendo com que as lembranças mais significativas desse período ficassem associadas aos seus quatro anos de idade.

Comigo foi aos nove. Tudo aconteceu na minha infância quando eu tinha nove anos. Meus pais se casaram, levei trinta pontos no joelho com um corte de garrafa de um litro de coca-cola, taquei fogo na casa, mudei de bairro, mudei de escola, descobri os prazeres da masturbação e por aí vai a minha infinita lista de coisas e situações que ilustram o capítulo do nono ano da minha biografia. E assim como o nascimento da irmã foi o marco que inconscientemente fixou a mudança entre duas eras na vida do meu filho, comigo foi o dia do guarda-chuva.

Eram aproximadamente oito horas da manhã do dia 13 de abril de 1980, o segundo domingo do mês. Havíamos acabado de acordar. Eu estava na sala assistindo aos desenhos animados matinais, provavelmente o chato do Gato Felix com a sua invejável mala amarela que se transformava em qualquer coisa que ele queria, quando minha mãe me pediu para ir comprar pão e leite. Fui até a cozinha onde recebi uma nota de um barão, os não saudosos mil cruzeiros, e um guarda-chuva.

Foi neste instante que eu me dei conta que chovia muito, chuva de vento, um verdadeiro dilúvio. Abri o até então simpático objeto inventado para resguardar, proteger e ser amigo do homem nesses momentos de intempéries inclinando-o ao máximo, pois os pingos estavam vindo na horizontal tamanha era a velocidade do vendaval. Eu já possuía uma determinada técnica de utilização. Mantive a parte convexa da lona apontada contra o temporal, segurei o cabo com as duas mãos esmagando o coitado do barão entre os dedos e parti em direção a padaria.

Em nenhum instante me passou pela cabeça que na volta eu teria de me virar com dois pães, um litro de leite, o troco todo em moedas e ainda o diabólico objeto inventado pela mãe do cão. Peguei os pães que estavam embrulhados com aquele papel cinza e amarrados com barbante e os coloquei higienicamente logo abaixo da minha axila esquerda estrategicamente pressionados pelo braço. Numa das mãos as moedas que já queriam escapar por entre os dedos, na outra o molhado e escorregadio saco de leite tipo C da CCPL e as duas juntas seguravam e inclinavam o cabo do meu desafeto contra o cataclismo.

Saí bem da padaria, mas quando fui virar a primeira esquina me distraí e fiquei por alguns milésimos de segundos com a parte côncava do infeliz a favor do vento, o que foi suficiente para fazê-lo me arrastar para o meio da rua. Aficionado nos heróis dos quadrinhos do meu tempo e discípulo do Poderoso Thor, firmei a perna direita na calçada impedindo a sua investida contra mim, mas o covarde ainda tinha um trunfo na manga e sem escrúpulos nenhum, arriscando sua própria integridade física, deixou-se envergar entortando sua estrutura de arame para o lado oposto. Neste momento, os pães que já estavam há algum tempo pegando chuva se partiram ao meio guilhotinados pelo meu sovaco. As moedas, no meio do combate, começaram a cair no bueiro mais próximo e como golpe de misericórdia do destino e da natureza que resolveram de uma vez por todas se unir ao meu feroz oponente, o leite me escorrega da mão se espatifando contra o chão estourando entre os meus pés.

Cheguei em casa sem pão, sem troco, com as pernas sujas de leite e com o guarda-chuva todo quebrado. Deste dia para cá nunca mais usei. Quando chego todo molhado em algum lugar e alguém me questiona, eu apenas afirmo: homem que é homem não usa guarda-chuva. Você já viu alguma foto do Tim Maia chegando, saindo ou não indo a algum show com um guarda-chuva? Ou o Romário e o Edmundo sendo flagrados saindo de uma boate segurando um? John Wayne, Elvis Presley, Frank Sinatra? Daí esse alguém me pergunta. E o Gene Kelly no Cantando na Chuva? Hein? Hein?

E eu não falo mais nada, apenas assobio o famoso tema, I´m singing in the rain, relembrando da maravilhosa e inesquecível cena que começa com um pingo no rosto e termina com ele se desfazendo de uma vez por todas, para sempre, daquele guarda-chuva dos meus nove anos de idade.

MEU PRIMO CELIO E A SHAWASKA

2009-05-05T15:13:00.000-07:00

Após alguns amigos comunicarem via e-mail que ainda estava complicado comentar meus posts entrei no blog sem fazer o login e fui tentar deixar um comentário. Percebi de imediato que havia a opção anônimo na escolha de identidade e que a única “dificuldade” era a verificação de palavras, ou seja, digitar em uma caixa de texto os caracteres exibidos na imagem que aparecia.

Tudo muito simples, porém, a imagem exibida trazia a palavra shawaska. E antes mesmo de começar a digitar, meu primo, que havia acabado de chegar e estava em pé, parado atrás da minha cadeira, disparou. Aí, minha supervisora ontem, na reunião, deu a maior coçada na shawaska. Olhei para a cara dele e foi uma gargalhada só. Levei quase cinco minutos para me recompor, rolando no chão de tanto rir.

Quando consegui voltar ao computador não agüentei a tentação, e com um simples toque na tecla F5 para atualizar a página fiz aparecer na tela a palavra luscria. Célio com seu raciocínio super-rápido filosofou. Pai não é quem faz, é quem luscria. Outra vez gargalhada geral. Daí resolvemos copiar em uma folha de papel as palavras que iam aparecendo a cada atualização de página.

Gosed – Sacti – Frumo – Inemeleg – Recrict – Notowsio – Imboucal – Hosseq – Hotpier – Quite – Tatical – Tortut – Ulanch – Pergerio – Desseers – Shersons – Prevole – Adlan – Pexpo – Ipsti – Calionis – Dedorcio – Fooke – Faspo – Fulables – Pitho – Volfu – Fritisso – Deleglo – Enstank – Numminth.

E inventamos rapidamente um jogo. Tínhamos que escrever frases com aquelas palavras. Enquanto eu pensava, meu primo, que já estava no clima, ia escrevendo. Ela pode exagerar um pouco, mas pelo menos numminth. Quase me desconcentro totalmente, mas tentando não ficar para trás, uma vez que ele já havia criado três pérolas do nosso novo vernáculo, resolvi colocar logo quatro palavras na mesma frase. No Inemeleg frumo prevole ulanch.

Fez-se um silêncio total, Célio sabia que agora o jogo havia alcançado outro nível, me cumprimentou como se estivéssemos numa disputa olímpica onde mais importante que a vitória é o fair play entre os jogadores. Mas, como todo grande atleta, meu primo não iria deixar a disputa sem tentar executar seu último salto. Olhou alguns instantes para o papel, riscou as palavras que já havíamos usado e sacramentou. Pitho volfu gosed imboucal quando Dedorcio fooke Calionis.

O jogo acabou na mesma hora. Não dá para disputar com ele. Fiquei triste pela derrota, mas em compensação tive o consolo de entender porque tenho tão poucos comentários de quem tenta entrar como anônimo, uma vez que eu mesmo me distraí e não consegui deixar mensagem nenhuma. De qualquer maneira, meus amigos, não deixem de tentar fazer esse blogueiro feliz, comentem.

Até...

O SAMBA É MEU FRACO

2009-05-03T18:56:00.000-07:00

O menino nasceu batuqueiro
e pandeiro não lhe faltava
batucava em quase tudo
e de tudo um som tirava

Batia em lata de leite
E em frigideira amassada
Tampa de qualquer coisa
Que estivesse destampada

Este som batia fundo
No peito de quem escutava
O menino já é do mundo
Dizia quem o espiava

E quando era observado
Aí que ele abusava
Fazendo caras e bocas
Batia, sorria e cantava

Gostava de roda de samba
E tocava com a rapaziada
Curtia o samba dolente,
O sincopado e a chula raiada

Então o menino cresceu
E agora já tem quase três
Continua batuqueiro
E não renega o que já fez

Mas pega o meu violão
E afina o meu cavaco
Quem sabe o samba é seu dom?
Eu sei que o samba é seu fraco.
...

OS BICO DOS PINTO

2009-04-30T01:56:00.001-07:00

Alguns amigos já devem ter me ouvido falar “dos bico dos pinto”. Mesmo sem saberem da história toda já devem ter me visto por aí dando boas gargalhadas só em mencionar a referida expressão. Bom, então para aqueles que não conhecem e para os que já se esqueceram, aí vai...

Quando eu tinha uns 8 ou 9 anos, poucos anos antes de colocar fogo na casa, eu já era merecedor da total confiança dos meus pais para que me deixassem sozinho desde a minha volta da escola até que eles chegassem do trabalho, no finalzinho da tarde; apenas sob periódicos olhares da vizinha da frente que constatavam, o que na maioria das vezes era quase certo, que estava tudo bem.

Numa dessas tardes, estava eu tranquilo em meus devaneios, pensando no que poderia fazer para passar o tempo, uma vez que não estava com muita vontade de ouvir música e a execução dos trabalhos de casa estava fora de cogitação, quando do nada, uma buzina e um som agudo de alto falante velho me despertou e prendeu a minha atenção.

Eh! Garrafeiro! Olha o Garrafeiro! Duas garrafas, um pintinho! Garrafa de 5 litros, dois pintinhos! Sem pensar meia vez sequer corri para o quintal e enchi uma bolsa com algumas garrafas velhas que meu pai mantinha dentro do galinheiro. Ora vejam vocês, minha casa tinha um galinheiro no quintal, já a alugamos assim, lembro de ter até varrido as penas quando nos mudamos. Nenhum menino da minha idade deixaria de ter ideia tão original, trocar as garrafas por pintinhos.

Corri lá fora com a bolsa e voltei todo orgulhoso com 5 pintinhos alegres e cantantes. Estava que era só felicidade. Não os coloquei de imediato no galinheiro, é claro, os deixei livres pelo quintal e passei uma tarde maravilhosa brincando com os meus novos amiguinhos.

Quando minha mãe chegou do trabalho percebeu de imediato o meu sorriso irradiante ao abraçá-la e, antes mesmo que ela pudesse perguntar o motivo de tamanha alegria, a pintarada toda veio atrás de mim corredor abaixo explicitando sua presença. Piu, piu, piu piu piu, piu, piu piu...

Minha mãe não brigou nem mandou eu me livrar dos pintinhos, apenas recomendou, com a sensibilidade e sutileza que lhe são peculiares. Se esses pintos me acordarem, piando de madrugada, vão amanhecer todos na rua. Eu, sabedor que minha mãe é mulher de palavra, arrumei rapidamente uma maneira de proteger meus novos inquilinos de um possível despejo. E, antes de me deitar, peguei meu carretel de linha dez e amarrei todos os bicos.

Os pintos, claro, amanheceram todos mortos. Fiquei triste, mas não traumatizado. Depois disso tive várias outras levas de pintos, pois o garrafeiro sempre passava por lá. Alguns morriam poucos dias depois, mesmo com os bicos soltos, outros chegavam a frango e até a galo. Por isso que sempre que conto essa história eu conto rindo, não pelo triste fim que levou minha primeira ninhada, pois sei que não fiz nada de maldade, mas sim por lembrar com carinho e felicidade daquela época. Estes bichos me renderam várias histórias, muita alegria e me fizeram companhia por diversas tardes.

Ah! Os bico dos pinto
é porque nesta época eu morava em VarLobo. rsrsrs

Até...

JULGAMENTOS À PARTE...

2009-04-27T04:45:00.000-07:00

Comecei a escrever este texto no domingo às 15:45, poucos minutos antes de começar a disputa da primeira partida que irá definir o campeão estadual de 2009. Estou confiante e animado como todo bom flamenguista fica antes do jogo; e, para provar minha tranquilidade, estava ainda agora lendo dois artigos que prenderam muito mais a minha atenção do que os comentários esportivos do enquanto a bola não rola, e que vou compartilhar com os amigos.

O primeiro falava da pesquisa do Físico americano David Lawrence que diz que o calor absorvido pelo oceano ártico poderá avançar um quilômetro e meio continente adentro. Ou seja, bem acima do permafrost... Bom, ao ler toda a matéria constatei mais uma vez o que muita gente que está estudando sobre o assunto vem alertando já há algum tempo, vai dar merda, e muito antes do que a gente imagina.

Sem tirar o já provável descongelamento do permafrost da cabeça mudei rapidamente o foco das minhas preocupações para outro texto sobre um assunto que também muito me interessa. Mas antes de começar a escrever sobre este outro tema me dei conta que alguns amigos poderiam fazer um pré-julgamento sobre minhas prioridades como ser humano inserido no contexto dos problemas atuais da sociedade moderna.

Desta forma então, sobre este segundo foco de interesse, resolvi não comentar e sim deixar para cada um de vocês a responsabilidade de poder conviver com esta aflição na consciência. Estar preocupado com o futuro do planeta e, ao mesmo tempo, aprender a...

Preparar Ribs On The Barbie
(aquela costelinha do outback)

3 Kgs de costelinha suína da Aurora
Na véspera tempere com: limão, bastante alho processado com sal e pimenta do reino, alecrim e pimenta calabresa, Coloque num saco, amarre e deixei na geladeira. Na hora de assar, bote as costelinhas na assadeira (sem o saco!) Cubra com papel alumínio e asse até que esteja bem macia. Depois, é só tirar o papel alumínio e deixar que a marinada seque, e a carne comece a dourar. Quando já estiver dourada, dê pinceladas com o molho barbecue nos dois lados da costelinha e leve de volta ao forno. Faça isso por três vezes mais ou menos em cada peça - pincelar o molho e voltar para o forno até o barbecue começar a "secar". Detalhe: a essa altura a carne deve estar soltando do osso, de tão macia.

Até...

O LOUCO E A SANTA

2009-04-26T09:21:00.000-07:00

Inspirado em VELAS AO VENTO
de Paulo Roberto Andel

Minha vista é catarata
derramada
nas incertezas
do teu olhar

nas pérolas que sugam
o brilho alheio
noite-madrugada da Lapa

eu imploro pela minha luz
que reluz agora em teu peito
mar tão vazio, sem velas,
ou sequer naufrágios

de algum sonho remoto,
esquecido
eu me encontro no ar
e procuro me agarrar
no amanhecer

nos raios de um novo dia,
louco, a santa
bem que podia me visitar
e me soprar um segredo.

NA VEIA, DE UMA SÓ VEZ

2009-04-23T14:20:00.001-07:00

Sempre que vamos a Miguel Pereira passar um final de semana prolongado com os amigos, saio de Madureira em direção ao Irajá para posteriormente pegar a Via Dutra. Um pouco antes de deixar Vaz Lobo para trás passo em frente a minha antiga escola, o Colégio Republicano, aquele todo verde com detalhes brancos na esquina da Monsenhor Felix com a Carolina Amado.

E, enquanto vou passando os olhos pelo antigo portão de ferro, informo à família:

- Foi aqui que eu estudei do C.A. à sexta série.

Minha querida companheira de longa data e de tantas idas a Miguel Pereira não se manifesta mais. Meus queridos filhotes, como se tivessem combinado anteriormente, rebatem num som único.

- Já sabemos pai! Você sempre fala isso.

Eu até gosto desta constatação coletiva, na verdade ela faz parte de um ritual, se posso assim chamar, de retorno nostálgico a um passado remoto muito vivo ainda no meu pensamento e no meu coração.

Minha família não sabe, mas durante aqueles poucos segundos em que avisto a velha amendoeira, declamo minha fala e vou deixando o antigo muro verde para trás, um bombardeio de lembranças e de emoções alcança o meu pensamento.

Não é que eu pense, nestes poucos segundos, em cada buraco ou imperfeição daquela calçada por onde centenas de vezes, perdido em devaneios, passei a caminho de casa ou da escola; ou na bandeira brasileira sendo estiada enquanto um Nelson ainda menino entoava forte e orgulhoso, ou apenas de pura algazarra, os versos do nosso hino pátrio; ou nas ásperas aulas de matemática do professor Magalhães, já me despertando, naquela época, para a magia dos números; ou no rachão da hora do recreio que foi proibido por causa do estado em que chegavam os atletas na sala de aula após o toque do sinal, situação essa que foi devidamente contornada - a da proibição - com a simples troca da bola de borracha, que passou a ficar retida na secretaria, pelas amêndoas que já se encontravam ali na quadra aguardando apenas por seus jovens amigos e algozes. Amigos porque alguns dos meninos tinham tamanha destreza no trato e no controle da substituta, e algozes porque outros de nós, já não tão íntimos desses malabarismos, por vezes acabávamos por partir em diversos pedaços a fruta em questão.

Tinha o Pierre, pele negra, cabelos castanhos corridos, era uma figura que destoava no meio da criançada, que só foi entendê-lo quando a professora de estudos sociais explicou as misturas étnicas que deram origem ao mestiço povo brasileiro. Meu amigo era um belo exemplo de cafuzo; e como corria o moleque. Pierre corria tanto que era o preferido dos professores que esqueciam algum material no escaninho, daí, um cometa negro, essencialmente brasileiro e em forma de menino varava os corredores estreitos e vazios da velha escola.

Tinha o Marcelo Maciel, amigo e companheiro de estudos. Marcelo foi quem me ensinou pacientemente a amarrar o kichute, calçado padrão daquela geração, com o laço que até hoje uso para amarrar os meus tênis, e que já deixei de herança para a minha filhinha que desde cedo se mostrou interessada em se virar sozinha.

Tinha o João Henrique, meu amigo gordinho, sócio nas confusões e na merenda, que dividia comigo o seu leite com Sucrilhos recebendo em troca metade do pão com goiabada que minha mão havia preparado.

Tinha o Alexandro Valente, o Fernando, o Álvaro e outros tantos que hoje só revejo nas antigas fotografias do Colégio, só que eles ainda estão com dez anos, assim como eu, ali parado ao lado deles, posando para o registro eterno de uma época maravilhosa.

No meio de tantos nomes de meninos, alguns já sem rosto em minha memória ou com a imagem bastante borrada pela força dos anos, me surge, repentinamente, um nome de menina, Ana.

Ana Paula era bem miudinha, a mais baixinha, a primeira da fila, a menor da turma, mas era linda, pele clara como o mármore da escada, cabelos negros como o meu guarda-chuva que um dia, numa chuva de vento, envergou ao contrário e quebrou de vez, e uns olhos quase azuis, como o mar quando está... Quase azul.

Não sei se posso dizer que Ana Paula foi o meu primeiro amor, pois não lembro de ter trocado nenhuma palavra com ela; mas lembro de um certo dia em que percorri um caminho totalmente diferente, exatamente oposto ao que fazia todos os dias, apenas por instinto, ou sei lá o que, seguindo Ana Paula até ao portão de sua casa que ficava bem aos pés de um morro ali próximo.

Ela não me percebeu, é claro, porém nesse dia voltei com a cabeça erguida, todo orgulhoso, como se tivesse finalmente roubado aquele beijo tão sonhado naquele portão que antes só existia no meu pensamento e que a partir daquele momento teria cores e detalhes mais vivos nos meus sonhos. Eu havia enfrentado um medo. O medo de ultrapassar aquela fronteira e de ir de encontro ao desconhecido, ao inimaginável. Havia perdido para sempre o medo do novo.

Todas essas sensações e imagens descritas não são conscientemente pensadas naqueles poucos segundos em que exclamo para a minha família que estamos passando na frente da minha antiga escola; elas são injetadas na minha veia, de uma só vez, onde sinto uma alegria completa, talvez por estar passando bem na frente de uma época maravilhosa em que minhas maiores preocupações se resumiam em chegar ao portão do colégio. Tanto para entrar quanto para sair.

ESSA TAL ADOLESCENCIA

2009-04-23T14:14:00.000-07:00

Eu tenho um filho adolescente.

E já poderia acabar o texto de hoje por aqui. O resto ficaria a cargo de vocês, meus leitores, cidadãos do mundo, pais de filhos adolescentes que passam por coisas inimagináveis a cada dia, a cada dose de hormônio a mais injetada pela natureza em sua prole.

Fui jovem, fui adolescente sim, fui tudo o que meu filho é, até pior, mas nunca tinha sido pai de filho adolescente, isso não. Meu Deus do céu! É uma experiência totalmente nova, arrebatadora, e para quem acredita, um dos graus mais avançados da provação do ser humano em sua vida terrena.

Passar noites em claro com neném chorando de cólica? É moleza. Sentir na própria pele aquele monte de vacinas e injeções obrigatórias dos primeiros anos de vida? Conseguimos suportar. Acordar no meio da noite para ir à clínica pediátrica? Tiramos de letra. Correr com eles para a emergência mais próxima para imobilizar o membro contundido ou costurar qualquer parte do corpo devido aos primeiros tombos e quedas? Também deu para levar com certa facilidade. Agora isso não, pai de adolescente é demais da conta.

Nossos amigos, pais sobreviventes desta fase, que já conseguiram passar para a outra etapa, a das preocupações com faculdades, escolha profissional e outros problemas muito mais simples dos que os que passo agora, dizem que é assim mesmo, e por incrível que pareça, que vai piorar... Mas como? Não pode ser. Não tem como piorar. Se piorar é o fim do mundo, terceira guerra mundial, hecatombe nuclear. Dramático demais? Não sei não...

Bem... Olhando de fora, ao escrever minha carta de despedida, quer dizer, minha crônica diária, tudo parece normal, coisas da idade:

Estudar com a televisão ligada na MTV enquanto ao mesmo tempo conversa com os amigos no MSN, reponde aos scraps do ORKUT e treina acordes na guitarra que está devidamente conectada ao amplificador. Repetir a sétima série no ano em que descobre os prazeres do corpo, que dá o primeiro beijo, que se apaixona, começa a namorar, briga com a namorada e pensa que vai morrer e que não vai agüentar a dor que dilacera o seu peito. Deixar a televisão, o ventilador e as luzes ligadas em cada cômodo da casa em que passa; deixar a garrafa d’água fora da geladeira e sempre reclamar que nunca tem água gelada; ficar horas no banheiro cantando com o rádio ligado quando faltam quinze minutos para qualquer compromisso; não arrumar o quarto, nem o banheiro, nem nada, nunca. Tudo normal.

Realmente, olhando de fora, são coisas da idade. O problema é que eu não estou de fora! Estou do lado de dentro desse turbilhão, dessa febre de desejos, anseios, dúvidas, alegrias e angústias infinitas que nos comete essa tal adolescência. Só que agora eu estou do outro lado, não sou eu o adolescente.

Infelizmente...

CAÇA E CAÇADOR

2009-04-23T14:03:00.000-07:00

Eu corro o risco
e risco um traço
eu traço a linha
alinho o passo
e passo ao largo
do teu pedaço

Eu como um tanto
como tanto eu faço
e faço a lança
que lança o laço
meu laço alcança
o teu abraço

Eu caço a caça
num tempo escasso
que se conforma
conforme a massa
que amassa o corpo
num mesmo espaço

Teu cheiro causa
o meu torpor
a caça avança
com graça e dor
por fim me enlaça
Que caçador!?...

O SOM QUE VEM DA RUA

2009-04-23T13:52:00.000-07:00

Sinistra é aquela sinfonia
Que começa com freada
Ou buzina impaciente;
Xingamento, até porrada,
E no asfalto vai um dente,
Noutra face, uma lágrima
O socorro vindo urgente
Com sirenes apressadas.
Que termina indigente
Estirada na calçada
E não comove tanta gente
Que já está acostumada.

Sombria é aquela harmonia
De acordes tão covardes,
De um zunido pelo espaço
Sustenindo correria,
Atravessando o compasso
Com bemóis de agonia;
Alguns gritos na calçada,
Um coral de gritaria
Desafina a madrugada
Que acaba já tardia
Numa alma encontrada
Em que a bala se perdia.

Gosto de uma outra melodia,
Outro som que vem da rua.
De buzina de padeiro,
Bicicleta enferrujada,
De menino atrás de pombo,
De cachorro vira-lata,
Som de bola no portão,
E de porta escancarada;
Dona Maria azucrinando
O futebol da criançada.
Som de pipa e rabiola,
De rádio AM ou vitrola.

Eu quero o som da alegria
Dos amigos no boteco,
Da resenha esportiva,
Da sardinha no Maneco
Fritadinha na farinha;
Do rapaz lavando o carro,
Da menina na sacada;
Abertura de latinha,
Um golaço no Maraca;
Dos meus filhos me acordando
Gargalhada da amiga
E eterna namorada.

BATUCANDO PELO MUNDO

2008-04-03T12:16:00.000-07:00

Vento no rosto fazendo lacrimejar os olhos e esticando os cabelos para traz, aquela sensação de liberdade, de que podia ganhar o mundo, adrenalina aumentando em cada curva, cada freada, um pequeno descuido poderia ser fatal. Sensações que só a extrema velocidade pode nos proporcionar. O homem levando a máquina ao limite. Era eu e o meu querido velotrol voando pelo corredor da vila em que morava na rua Carolina Amado em Vaz Lobo. Não lembro bem a idade, algo por volta dos três ou quatro anos, quatro anos com certeza, pois o ano era 1975 e a música de fundo destas minhas primeiras aventuras estava tocando no rádio ou nas vitrolas de quase todas as casas da vila, Meu amigo Charlie Brown, Benito estava novamente nas paradas de sucesso.

Esta é possivelmente a minha primeira lembrança musical e eu gostava daquilo, gostava daquele som e da alegria que aquela música despertava nas pessoas. Começou aí o meu interesse por discos e por música que só foi aumentando exponencialmente até agora. Mas na verdade essa história musical eu vou contar em outra oportunidade. Hoje eu quero falar novamente sobre o meu mais novo, o Yuki, e a sua pré-disposição musical.

Meu pai gostava muito de música, conhecia pessoalmente o Roberto Carlos, me levou ainda criança na casa do Tim Maia. Na sua juventude ele era mestre na dança do rock 'n' roll, fazia par com a sua irmã na abertura de todos os programas de TV em que se apresentavam os ícones da Jovem Guarda. Então, quando eu nasci, lá em casa já havia muita música, muitos discos, e eu aprendi rapidamente a colocar os discos na vitrola, não tão rápido quanto os meus filhos que já surgiram na época do PLAY, eu tive primeiro que demonstrar destreza e carinho com a agulha em cima do acetato antes de conquistar este direito.

Eu tenho três filhos, minha nipônica esposa escolheu o nome dos três, a primeira vista ou ouvida podem parecer estranhos, mas depois vocês acabam acostumando, eu gostei de todos e eles também gostaram.

Hideo, “o revoltado”, é o mais velho, tem 14 anos e ouviu Chico Buarque, Vinícius de Moraes, Mestre Marçal, Zeca Pagodinho e Fundo de Quintal durante toda a sua infância, sempre foi ninado ao som de samba e hoje toca guitarra e é fã dos Red Hot Chili Peppers. Talvez só pra me desagradar.

Nara, “a 171”, é a do meio, tem 10 anos e ouviu Chico Buarque, Wilson das Neves, Beth Carvalho, João Nogueira e Arlindo Cruz e Sombrinha durante toda a sua infância, sempre foi ninada ao som de samba e hoje toca piano e ama o High School Musical. Mas sabe vários sambas de cor, gosta da Teresa Cristina, do Pedro Miranda e da Ana Costa. Talvez só pra me agradar.

Yuki, “o fanfarrão”, é o mais novo, tem um ano e meio e ouve Chico Buarque, Noel Rosa, Wilson Batista, Zé Keti, Elton Medeiros, Nei Lopes, Moacyr Luz e Arlindo Cruz desde antes de nascer, sempre é ninado ao som dos bambas, assim como os seus irmãos, e hoje canta, dança e toca samba.

Como já contei anteriormente, no texto O MENINO, nosso filhotinho ainda não fala nenhuma palavra sequer, mas canta diversas canções, inclusive composições próprias; já demonstrou inclinações para o cavaquinho e o violão mas o que ele gosta mesmo é de batucar; e me perdoem se estou sendo repetitivo é que o Kikito está descontrolado.

Toca pandeiro, tantan, surdo e tamborim, bate na palma da mão, no copo de leite, no prato, na mesa, na tampa de qualquer coisa e depois na coisa, na chapinha da minha cerveja, na caixa de fio dental, em tudo. Basta chegar aos seus ouvidos a cadência de um samba que ele abre aquele sorriso, começa a dançar balançando a cabeça e sai batucando pelo mundo.

UM POETA POPULAR

2008-04-03T12:07:00.000-07:00

ao amigo Andel

Um poeta popular
Não precisa ser rude
Escrever impropérios
Difamar o erudito
Nem tão pouco vulgar
Na escrita ou na vida
Ser um chato, ranzinza
Que reclama de tudo

Só precisa ser gente
E gostar de biscoito
Um pouquinho afoito
Num joguinho de bola
E gostar de birita
Comidinhas a gosto
E cantar de repente
Um sambão do Cartola

Estar sempre na rua
E gostar tanto dela
Que à noite dormindo
Sonha em Copacabana
Só, e andando no escuro
Um encontro no Estácio
E na volta pro Centro
Ele acorda no Méier

Ser atento aos detalhes
Um suspiro, uma data
E na hora marcada
Se jogar do abismo
Lembrar sempre do beijo
De ofegantes paixões
Tantas desilusões
Lutar contra o cinismo

É amigo das belas
Namorar? Quase todas
Se não for ao Maraca
Torcer tanto por ele
O poeta é assim
Um amigo de fato
Popular como um samba
Imortal qual seu ato

MULHER SUBURBANA

2008-03-07T08:15:00.000-08:00

A mulher suburbana brilha
Um brilho molhado de suor
Clamado pelo calor desta terra
A mulher suburbana trilha
Um caminho por vezes deserto,
Incerto, no fogo da guerra

A mulher suburbana parte
Em busca do próprio destino
E o traça a valente guerreira
A mulher suburbana arde
No centro da chama da vida
Vencida de sandália rasteira

A mulher suburbana amante
Se entrega e possui o seu homem
E o prende de tantas maneiras
A mulher suburbana povoa
E gera os nossos meninos
Parindo cidades inteiras

A mulher suburbana é intensa
Chora, grita e ataca
Perdoa, esquece e caminha
Na Lua se guarda o que pensa
No samba me beija e me abraça
A mulher suburbana é a minha

O MENINO

2008-03-04T13:25:00.001-08:00

O menino batucou o dia inteiro e dormiu cantando. Foi a frase proferida pela nossa fiel escudeira Lucimar. Falada e ouvida com explicita satisfação referia-se ao meu filho mais novo, Yuki. O nome foi escolhido devido à descendência nipônica de minha querida esposa, mas como as gerações de rebentos estão surgindo cada vez mais distantes no tempo do oriental país de origem do meu sogro, Kikito se revela como um indivíduo completamente brasileiro.

Nascido no bairro das Laranjeiras, porém flamenguista desde seus primeiros dias intra-uterinos, saiu da maternidade direto para Madureira e já no caminho sofreu o seu primeiro assalto a mão armada, perdendo todas as suas primeiras roupas, fraldas descartáveis e os presentinhos dos amigos que lhe foram visitar. Não se deixou abalar. Conseguiu roupas novas, mais fraldas e muitos outros brinquedos dos quais nunca se permitiu apegar por mais de alguns minutos. Brinca um pouquinho e deixa de lado. Parece que não quer mais se agarrar a esses bens materiais.

O menino gosta mesmo é de balde, panela e lata. Afirma nossa incansável ajudante. As de leite Ninho e Nescau são as preferidas, seguidas das de Mucilon e Farinha Láctea. Batuca o dia inteiro. Qualquer coisa que lhe dêem nas mãos vira instrumento de percussão. Mas se vocês estão pensando que ele pega uma colher ou qualquer outro objeto em forma de haste e começa a bater com movimentos brutos e desordenados, estão muito enganados.

Muito observador, após assistir comigo diversos vídeos de samba durante os seus primeiros meses lá em casa, por vontade própria é bom que seja dito, e quem o conhece sabe disso, o nosso neném pega o objeto em questão e o coloca imediatamente sobre a coxa em forma de tantan, batendo com as mãos alternadamente na tampa plástica, simulando o couro do instrumento, e no corpo da lata, fingindo ser a parte de madeira. E se por algum motivo a tampa se separa do seu original destino vira rapidamente um pandeiro nas mãos do menino.

E foi assim que ao longo do seu primeiro ano ganhou diversos tambores e pandeiros de plástico, desses comprados em lojas de um e noventa e nove, e um belo cavaquinho de brinquedo, feito de madeira e com cordas de aço como nos instrumentos de verdade. Logo nos primeiros momentos que me viu tocando o seu cavaquinho o pediu para si, colocou-o no colo na posição correta e só começou a mexer a mãozinha para baixo e para cima fazendo vibrar as cordas depois que conseguiu que eu lhe desse a palheta que eu estava usando anteriormente.

Já faz algum tempo que o nosso sambista descobriu os instrumentos de verdade lá de casa. Acorda por volta das nove da manhã e desce para comer o seu mingau, não sem antes apertar o play para ouvir o DVD da Teresa Cristina. E assim que toca uma música que ele percebe que pode acompanhar, sai em busca do pandeiro, tantan ou tamborim que já estão a essa altura ao alcance de suas mãos.

Às vezes prefere ele mesmo se acompanhar cantando o babi babi bababa do Pra que pedir perdão, de Aldir Blanc e Moacyr Luz, ou o Oh oh oh oh oh oh do Canto das três raças, de Paulo César Pinheiro, ou o Deixa de Baden e Vinícius. E assim não ligamos muito, na verdade nem um pouco, de o menino já com um ano e seis meses de vida não falar uma frase compreensível sequer, porque homem que é homem é assim mesmo, não fala nadinha ainda, mas já sabe que a palavra cantada é muito mais bonita.

10 km/h

2008-02-29T15:20:00.000-08:00

Imagem de Minhas Verdades Absolutas!

José Augusto Catalano
http://www.globoonliners.com.br/icox.php?mdl=pagina&op=listar&usuario=7168&post=17637

10 km/h

Nosso amigo Catalano nos mostrou através do seu Blog, Minhas Verdades Absolutas!, uma fotografia muito inspiradora de uma placa onde se lia a frase, Atenção Pedestres, seguida, logo abaixo, da conhecida circunferência que caracteriza o limite de velocidade permitido no local em questão, com a determinação de 10 km/h.

Sem querer saber onde se encontrava a mesma ou qual o contexto que a trazia alegremente para as nossas vidas, me pus imediatamente a refletir o que aquela imagem poderia representar para toda essa atabalhoada sociedade da qual sou contemporâneo.

Caramba! Regulamentar um limite de velocidade para os homens seria genial. Relembrei da bela canção de Paulinho, onde dois amigos se encontram em um Sinal Fechado e na expectativa agonizante da luz verde tentam marcar um encontro para que possam parar aquele ritmo alucinante da corrida em busca de um lugar melhor no futuro, beber alguma coisa rapidamente, beber o momento presente. É o que nos falta.

A gente olha, mas não vê, escuta, mas não ouve, come, mas não saboreia, respira, mas não sente o cheiro de mais nada. Não temos mais tempo. Faz tempo que não sinto mais aquele cheiro de chuva na terra ou mesmo no asfalto quente, o que me remeteria instantaneamente a minha infância. Coisas de criança. Talvez porque quando criança ainda temos direito a esses caprichos da natureza. Aquele rodamoinho de vento com folhas secas e um saco plástico no meio, o som seco e profundo do pé chutando a bola para o longe, a rolinha comendo as migalhas de pão ou biscoito que ficaram presas naquele matinho que crescia entre o meio-fio e a calçada, o gosto azedo de tamarindo, de jenipapo...

Não conseguimos mais sentir a vida, que passa pela gente impiedosamente. É tudo tão rápido e o homem insiste em apressar ainda mais esse ritmo frenético em busca da felicidade. Felicidade essa que passa pela gente diversas vezes, só que não temos mais tempo de percebê-la, pois estamos com pressa e não podemos perder tempo, que coisa, hein?

Mas felizmente, lá pelas duas da madrugada, consegui um tempinho para visitar os blogs de alguns amigos e me deparei com a placa de Catalano, e a placa me fez parar, se não parar, pelo menos diminuir de 100 para 10 km/h. E me fez querer comprar uma briga com o mundo moderno ou com tudo que envolve a pressa imposta pela modernidade.

Sei que a briga é boa, mas não estarei sozinho nesta jornada, pois já conheço a opinião de meu fiel amigo Andel, senhor calmo de raciocínio rápido, que sabe apreciar as sutilezas dos detalhes das coisas que achamos sem mais importância do cotidiano, mas que são as que mais importam na verdade. Um ícone, um homem bem à frente do seu tempo, que valoriza o passado, saboreia o presente e pressente o futuro. E que além de observar ainda encontra tempo de nos deliciar com as suas narrativas leves, inteligentes e emocionantes.

Tem também meu filho Hideo, no auge dos seus 14 anos, uma figura muito, mas muito mais à frente do seu tempo que qualquer jovem que eu conheço. Só para pegar o gancho da placa que determinaria o nosso limite de velocidade máxima eu me relembro de quando no ginasial enrolava momentaneamente minha mãe dizendo que teria tirado no mínimo 6 ou 7 naquela prova bimestral. E hoje faço a mesma pergunta ao meu mais velho, talvez como castigo divino do menino sonso e levado que fui:

– E aí filhão como é que foi na prova?

Tenho como resposta a desapressada e contemplativa sentença.

– Hoje eu me dei bem pai, tirei no máximo...

No máximo ou no mínimo? Pergunto impacientemente.

– Não pai, no máximo. No máximo uns 8.
Daí nem sei que nota esperar, como também não devia saber a minha mãezinha querida. A verdade é que esse por enquanto está a salvo, ainda está vivendo a vida, saboreando as coisas e andando a 10 km/h.

ANÁLISE IMPARCIAL

2008-02-28T16:13:00.001-08:00

Após uma participação meio tímida na Libertadores de 2007, de onde teve de sair ainda nas oitavas por perder em Montevidéu para o Defensor do Uruguai por 3x0 e vencer no Maracanã por apenas dois gols diante de um público de cerca de 60 mil torcedores e com uma bela atuação de Renato que nos deixou órfãos de meio-campo em julho do mesmo ano quando se transferiu para o AL-Nasr do Emirados Árabes, o Rubro-negro começa a edição 2008 da mesma competição também de forma tímida.

O adversário foi o vice-campeão peruano Coronel Bolognesi. Time jovem e aguerrido que leva para o campo de batalha as palavras do homenageado Coronel Francisco Bolognesi que diante da oferta de rendição na Guerra do Pacífico onde viu seu regimento de 1800 homens cercados por 5300 soldados chilenos proferiu a seguinte frase - Tenho deveres a cumprir aqui e os cumprirei até o último cartucho. – Mais de mil peruanos morreram, inclusive o Bravo Coronel descendente de italianos, que entrou para os livros peruanos de história como herói e inspira até hoje esses bravos jovens atletas da cidade de Tacna.

Mas o fato é que o uniforme principal deste time que já deixou de existir em 1992 para ressurgir das cinzas em 1998 tem a mesma cor vermelha do sangue derramado pelos jovens soldados na fatídica batalha da cidade portuária de Árica em 1880. E foi este vermelho que iniciou a confusão.

Cerveja gelada, filhos deitados em seus respectivos ninhos e jogo começado há cinco minutos quando finalmente tomo o meu lugar na cama após o quinto banho em mais um dia de calor infernal no subúrbio carioca. Minha nipônica esposa começa seu ritual de toda noite: escolha da roupa e sapato que usará para trabalhar no dia seguinte, troca das lentes pelos óculos de leitura, escovação dos dentes, cremes para os pés, para as mãos, para os cantos dos olhos, para as outras partes do rosto e para o resto do corpo, beijos de boa noite em cada um dos três rebentos e tudo isso num entra e sai frenético do nosso quarto de onde tento esboçar alguns urros e chutes no ar ainda desconcentrados por todo este movimento característico das coisinhas de mulher.

E parece que este meu último pensamento foi de alguma maneira erroneamente percebido com um tom pejorativo por minha balzaquiana companheira que passou a olhar com um certo sinistro interesse para mim e para a partida na tela, tudo isso sem parar seus afazeres noturnos, quando pouco antes de se deitar dispara.

- Teu Flamengo não anda muito bem das pernas, não é?

Não dei muita corda, entendi como uma provocação, afinal de contas havíamos começado bem o campeonato carioca e a partida até aquele momento estava muito boa com o Mengão valorizando a posse de bola e tentando algumas investidas contra o bravo adversário. Mas ela continuou.

- Você está achando que eu não estou vendo o sufoco que o teu time está levando?

Rapidamente me recompus na cama.

- Não consegue passar do meio campo e toda hora perde a bola.

Já nervoso virei mais um gole de cerveja.

- Está sem volume de jogo e sem penetração.

Assustado como quem é pego desprevenido recapitulei tudo o que havia assistido até então para me certificar de que não estava vendo o jogo como um torcedor ingênuo que não consegue perceber os movimentos táticos e os aspectos técnicos do jogo e que apenas torce sem compromisso nenhum com a realidade exposta em campo pelo seu time. E foi neste exato momento de austera reflexão que minha imparcial esposa lançou seu golpe fatal.

- Olha lá, mais um passe errado.

Simultaneamente ouvindo-a e fitando a TV num ágil golpe de olhar percebi o Juan recuperando mais uma bola no meio-campo. Perguntei já meio que aliviado e prevendo a resposta. - Quem você acha que é o Flamengo, minha linda?

- O de vermelho, não é?

Começamos a rir antes mesmo dela terminar a frase, pois ela também percebera naquele momento em que meu rosto descontraia instantaneamente que o rubro-negro da Gávea estava jogando com o uniforme branco naquela noite. Mas sem deixar a peteca cair ainda termina sua análise crítica afirmando que estava entendendo tudo o que acontecera no gramado. O que me deixou muito feliz ao final das contas, pois homem que é homem nunca teria uma companheira que apenas se limita a compreender, sem muito êxito, a regra do impedimento.

O OLHAR E O SORRISO

2008-02-04T18:52:00.001-08:00

Teu olhar
Me conduz ao princípio
De um amor
Que não é ilusão
Mas depois
Meio sem compromisso
Teu sorriso seduz
Dando um fim a razão

Eu não sei
Em quem acreditar
Se no brilho d’olhar
Ou na luz d’um sorriso
Eu só sei
Que eu não vou me entregar
Que eu não vou me deixar levar
Nesse mar de ilusão
Que é o teu coração
Eu não vou navegar